1„Du willst wirklich nicht mehr weiter‐2spielen, Else?“ ‐ „Nein, Paul, ich kann3 nicht mehr. Adieu. ‐ Auf Wiedersehen,4 gnädige Frau.“ ‐ „Aber, Else, sagen Sie mir5 doch: Frau Cissy. ‐ Oder lieber noch: Cissy,6 ganz einfach.“ ‐ „Auf Wiedersehen, Frau7 Cissy.“ ‐ „Aber warum gehen Sie denn schon,8 Else? Es sind noch volle zwei Stunden9 bis zum Dinner.“ ‐ „Spielen Sie nur Ihr10 Single mit Paul, Frau Cissy, mit mir ist’s11 doch heut’ wahrhaftig kein Vergnügen.“ ‐12 „Lassen Sie sie, gnädige Frau, sie hat heut’13 ihren ungnädigen Tag. ‐ Steht dir übrigens14 ausgezeichnet zu Gesicht, das Ungnädigsein,15 Else. ‐ Und der rote Sweater noch besser.“ ‐16 „Bei Blau wirst du hoffentlich mehr Gnade17 finden, Paul. Adieu.“

18 Das war ein ganz guter Abgang. Hoffentlich19 glauben die Zwei nicht, daß ich eifersüchtig20 bin. ‐ Daß sie was miteinander haben,21 Cousin Paul und Cissy Mohr, darauf schwör’22 ich. Nichts auf der Welt ist mir gleich‐23gültiger. ‐ Nun wende ich mich noch einmal

1 um und winke ihnen zu. Winke und lächle.2 Sehe ich nun gnädig aus? ‐ Ach Gott, sie3 spielen schon wieder. Eigentlich spiele ich4 besser als Cissy Mohr; und Paul ist auch5 nicht gerade ein Matador. Aber gut sieht er6 aus — mit dem offenen Kragen und dem7 Bösen-Jungen-Gesicht. Wenn er nur weniger8 affektiert wäre. Brauchst keine Angst zu9 haben, Tante Emma...

10 Was für ein wundervoller Abend! Heut’11 wär’ das richtige Wetter gewesen für die12 Tour auf die Rosetta-Hütte. Wie herr‐13lich der Cimone in den Himmel ragt!14 ‐ Um fünf Uhr früh wär’ man auf‐15gebrochen. Anfangs wär’ mir natürlich16 übel gewesen, wie gewöhnlich. Aber das17 verliert sich. ‐ Nichts köstlicher als18 das Wandern im Morgengrauen. ‐ Der ein‐19äugige Amerikaner auf der Rosetta hat aus‐20gesehen wie ein Boxkämpfer. Vielleicht hat21 ihn beim Boxen wer das Aug’ ausgeschla‐22gen. Nach Amerika würd’ ich ganz gern23 heiraten, aber keinen Amerikaner. Oder ich24 heirat’ einen Amerikaner und wir leben in25 Europa. Villa an der Riviera. Marmorstufen26 ins Meer. Ich liege nackt auf dem Marmor.27 ‐ Wie lang ist’s her, daß wir in Mentone28 waren? Sieben oder acht Jahre. Ich war

1 dreizehn oder vierzehn. Ach ja, damals2 waren wir noch in besseren Verhältnissen. ‐3 Es war eigentlich ein Unsinn die Partie4 aufzuschieben. Jetzt wären wir jedenfalls5 schon zurück. ‐ Um vier, wie ich zum6 Tennis gegangen bin, war der telegraphisch7 angekündigte Expreßbrief von Mama noch8 nicht da. Wer weiß, ob jetzt. Ich hätt’ noch 9 ganz gut ein Set spielen können. ‐ Warum10 grüßen mich diese zwei jungen Leute? Ich11 kenn’ sie gar nicht. Seit gestern wohnen12 sie im Hotel, sitzen beim Essen links am13 Fenster, wo früher die Holländer gesessen14 sind. Hab’ ich ungnädig gedankt? Oder gar15 hochmütig? Ich bin’s ja gar nicht. Wie16 sagte Fred auf dem Weg vom ‚Coriolan‘ 17 nach Hause? Frohgemut. Nein, hochgemut.18 Hochgemut sind Sie, nicht hochmütig, Else.19 ‐ Ein schönes Wort. Er findet immer schöne20 Worte. ‐ Warum geh’ ich so langsam?21 Fürcht’ ich mich am Ende vor Mamas22 Brief? Nun, Angenehmes wird er wohl23 nicht enthalten. Expreß! Vielleicht muß ich24 wieder zurückfahren. O weh. Was für ein25 Leben — trotz rotem Seidensweater und26 Seidenstrümpfen. Drei Paar! Die arme Ver‐27wandte, von der reichen Tante eingeladen.28 Sicher bereut sie’s schon. Soll ich’s dir

1 schriftlich geben, teuere Tante, daß ich an2 Paul nicht im Traum denke? Ach, an nie‐3manden denke ich. Ich bin nicht verliebt.4 In niemanden. Und war noch nie verliebt.5 Auch in Albert bin ich’s nicht gewesen, ob‐6wohl ich es mir acht Tage lang eingebildet7 habe. Ich glaube, ich kann mich nicht ver‐8lieben. Eigentlich merkwürdig. Denn sinn‐9lich bin ich gewiß. Aber auch hochgemut10 und ungnädig Gott sei Dank. Mit dreizehn11 war ich vielleicht das einzige Mal wirklich12 verliebt. In den Van Dyck — oder vielmehr13 in den Abbé Des Grieux, und in die Renard14 auch. Und wie ich sechzehn war, am15 Wörthersee. ‐ Ach nein, das war nichts. Wo‐16zu nachdenken, ich schreibe ja keine Me‐17moiren. Nicht einmal ein Tagebuch wie die18 Bertha. Fred ist mir sympathisch, nicht19 mehr. Vielleicht, wenn er eleganter wäre.20 Ich bin ja doch ein Snob. Der Papa findet’s21 auch und lacht mich aus. Ach, lieber Papa,22 du machst mir viel Sorgen. Ob er die Mama23 einmal betrogen hat? Sicher. Öfters. Mama24 ist ziemlich dumm. Von mir hat sie keine25 Ahnung. Andere Menschen auch nicht.26 Fred? ‐ Aber eben nur eine Ahnung. ‐27 Himmlischer Abend. Wie festlich das28 Hotel aussieht. Man spürt: Lauter Leute,

1 denen es gut geht und die keine Sorgen2 haben. Ich zum Beispiel. Haha! Schad’.3 Ich wär’ zu einem sorgenlosen Leben ge‐4boren. Es könnt’ so schön sein. Schad’. ‐5 Auf dem Cimone liegt ein roter Glanz. Paul6 würde sagen: Alpenglühen. Das ist noch7 lang’ kein Alpenglühen. Es ist zum Weinen8 schön. Ach, warum muß man wieder zu‐9rück in die Stadt!

10„Guten Abend, Fräulein Else.“ ‐ „Küss’ die11 Hand gnädige Frau.“ ‐ „Vom Tennis?“ ‐12 Sie sieht’s doch, warum fragt sie? „Ja,13 gnädige Frau. Beinah’ drei Stunden lang14 haben wir gespielt. ‐ Und gnädige Frau15 machen noch einen Spaziergang?“ ‐ „Ja,16 meinen gewohnten Abendspaziergang. Den17 Rolleweg. Der geht so schön zwischen den18 Wiesen, bei Tag ist er beinahe zu sonnig.“ ‐19 „Ja, die Wiesen hier sind herrlich. Be‐20sonders im Mondenschein von meinem21 Fenster aus.“ ‐

22„Guten Abend, Fräulein Else. ‐ Küss’ die23 Hand, gnädige Frau.“ ‐ „Guten Abend, Herr24 von Dorsday.“ ‐ „Vom Tennis, Fräulein25 Else?“ ‐ „Was für ein Scharfblick, Herr26 von Dorsday.“ ‐ „Spotten Sie nicht, Else.“ ‐27 Warum sagt er nicht ‚Fräulein Else‘? ‐28 „Wenn man mit dem Rakett so gut aus‐

1schaut, darf man es gewissermaßen auch2 als Schmuck tragen.“ ‐ Esel, darauf ant‐3worte ich gar nicht. „Den ganzen Nach‐4mittag haben wir gespielt. Wir waren leider5 nur Drei. Paul, Frau Mohr und ich.“ ‐ „Ich6 war früher ein enragierter Tennisspieler.“ ‐7 „Und jetzt nicht mehr?“ ‐ „Jetzt bin ich zu8 alt dazu.“ ‐ „Ach, alt, in Marienlyst, da9 war ein fünfundsechzigjähriger Schwede,10 der spielte jeden Abend von sechs bis acht11 Uhr. Und im Jahr vorher hat er sogar noch12 bei einem Turnier mitgespielt.“ ‐ „Nun,13 fünfundsechzig bin ich Gott sei Dank noch14 nicht, aber leider auch kein Schwede.“ ‐15 Warum leider? Das hält er wohl für einen16 Witz. Das Beste, ich lächle höflich und17 gehe. „Küss’ die Hand, gnädige Frau. Adieu,18 Herr von Dorsday.“ Wie tief er sich ver‐19beugt und was für Augen er macht. Kalbs‐20augen. Hab ich ihn am Ende verletzt mit21 dem fünfundsechzigjährigen Schweden?22 Schad’t auch nichts. Frau Winawer muß23 eine unglückliche Frau sein. Gewiß schon24 nah an fünfzig. Diese Tränensäcke, — als25 wenn sie viel geweint hätte. Ach wie furcht‐26bar, so alt zu sein. Herr von Dorsday27 nimmt sich ihrer an. Da geht er an ihrer28 Seite. Er sieht noch immer ganz gut aus

1 mit dem graumelierten Spitzbart. Aber2 sympathisch ist er nicht. Schraubt sich3 künstlich hinauf. Was hilft Ihnen Ihr4 erster Schneider, Herr von Dorsday? Dors‐5day! Sie haben sicher einmal anders ge‐6heißen. ‐ Da kommt das süße kleine Mädel7 von Cissy mit ihrem Fräulein. ‐ „Grüß dich8 Gott, Fritzi. Bonsoir, Mademoiselle. Vous9 allez bien?“ ‐ „Merci, Mademoiselle. Et10 vous?“ ‐ „Was seh’ ich, Fritzi, du hast ja11 einen Bergstock. Willst du am End’ den12 Cimone besteigen?“ ‐ „Aber nein, so hoch13 hinauf darf ich noch nicht.“ ‐ „Im nächsten14 Jahr wirst du es schon dürfen. Pah, Fritzi.15 A bientôt, Mademoiselle.“ ‐ „Bonsoir,16 Mademoiselle.“

17Eine hübsche Person. Warum ist sie18 eigentlich Bonne? Noch dazu bei Cissy. Ein19 bitteres Los. Ach Gott, kann mir auch noch20 blühen. Nein, ich wüßte mir jedesfalls was21 Besseres. Besseres? ‐ Köstlicher Abend.22 ‚Die Luft ist wie Champagner‘, sagte23 gestern Doktor Waldberg. Vorgestern hat24 es auch einer gesagt. ‐ Warum die Leute25 bei dem wundervollen Wetter in der Halle26 sitzen? Unbegreiflich. Oder wartet jeder27 auf einen Expreßbrief? Der Portier hat28 mich schon gesehen; ‐ wenn ein Expreß‐

1brief für mich da wäre, hätte er mir ihn2 sofort hergebracht. Also keiner da. Gott sei3 Dank. Ich werde mich noch ein bißl hin‐4legen vor dem Diner. Warum sagt Cissy5 ‚Dinner‘? Dumme Affektation. Passen zu‐6sammen, Cissy und Paul. ‐ Ach, wär’ der7 Brief lieber schon da. Am Ende kommt er8 während des ‚Dinner‘. Und wenn er nicht9 kommt, hab’ ich eine unruhige Nacht.10 Auch die vorige Nacht hab’ ich so11 miserabel geschlafen. Freilich, es sind12 gerade diese Tage. Drum hab’ ich auch13 das Ziehen in den Beinen. Dritter Sep‐14tember ist heute. Also wahrscheinlich am15 sechsten. Ich werde heute Veronal nehmen.16 O, ich werde mich nicht daran gewöhnen.17 Nein, lieber Fred, du mußt nicht besorgt18 sein. In Gedanken bin ich immer per Du19 mit ihm. ‐ Versuchen sollte man alles, —20 auch Haschisch. Der Marinefähnrich Bran‐21del hat sich aus China, glaub’ ich, Ha‐22schisch mitgebracht. Trinkt man oder23 raucht man Haschisch? Man soll pracht‐24volle Visionen haben. Brandel hat mich ein‐25geladen mit ihm Haschisch zu trinken oder26 — zu rauchen — Frecher Kerl. Aber27 hübsch. ‐

28„Bitte sehr, Fräulein, ein Brief.“ ‐ Der Por‐

1tier! Also doch! ‐ Ich wende mich ganz un‐2befangen um. Es könnte auch ein Brief3 von der Karoline sein oder von der Bertha oder4 von Fred oder Miß Jackson? „Danke5 schön.“ Doch von Mama. Expreß. Warum6 sagt er nicht gleich: ein Expreßbrief? „O,7 ein Expreß!“ Ich mach’ ihn erst auf dem8 Zimmer auf und les’ ihn in aller Ruhe. ‐9 Die Marchesa. Wie jung sie im Halbdunkel10 aussieht. Sicher fünfundvierzig. Wo werd’11 ich mit fünfundvierzig sein? Vielleicht schon12 tot. Hoffentlich. Sie lächelt mich so nett an,13 wie immer. Ich lasse sie vorbei, nicke ein14 wenig, — nicht als wenn ich mir eine be‐15sondere Ehre daraus machte, daß mich eine16 Marchesa anlächelt. ‐ „Buona sera.“ ‐ Sie17 sagt mir buona sera. Jetzt muß ich mich18 doch wenigstens verneigen. War das zu19 tief? Sie ist ja um so viel älter. Was für20 einen herrlichen Gang sie hat. Ist sie ge‐21schieden? Mein Gang ist auch schön. Aber22 — ich weiß es. Ja, das ist der Unterschied.23 ‐ Ein Italiener könnte mir gefährlich wer‐24den. Schade, daß der schöne Schwarze mit25 dem Römerkopf schon wieder fort ist. ‚Er26 sieht aus wie ein Filou‘, sagte Paul. Ach27 Gott, ich hab’ nichts gegen Filous, im28 Gegenteil. ‐ So, da wär’ ich. Nummer

1 siebenundsiebzig. Eigentlich eine Glücks‐2nummer. Hübsches Zimmer. Zirbelholz.3 Dort steht mein jungfräuliches Bett. ‐ Nun4 ist es richtig ein Alpenglühen geworden.5 Aber Paul gegenüber werde ich es ab‐6streiten. Eigentlich ist Paul schüchtern. Ein7 Arzt, ein Frauenarzt! Vielleicht gerade des‐8halb. Vorgestern im Wald, wie wir so weit9 voraus waren, hätt’ er schon etwas unter‐10nehmender sein dürfen. Aber dann wäre es11 ihm übel ergangen. Wirklich unterneh‐12mend war eigentlich mir gegenüber noch13 niemand. Höchstens am Wörthersee vor14 drei Jahren im Bad. Unternehmend? Nein,15 unanständig war er ganz einfach. Aber16 schön. Apoll vom Belvedere. Ich hab’ es ja17 eigentlich nicht ganz verstanden damals.18 Nun ja mit — sechzehn Jahren. Meine19 himmlische Wiese! Meine —! Wenn man20 sich die nach Wien mitnehmen könnte.21 Zarte Nebel. Herbst? Nun ja, dritter Sep‐22tember, Hochgebirge.

23 Nun, Fräulein Else, möchten Sie sich nicht24 doch entschließen, den Brief zu lesen? Er25 muß sich ja gar nicht auf den Papa be‐26ziehen. Könnte es nicht auch etwas mit27 meinem Bruder sein? Vielleicht hat er sich28 verlobt mit einer seiner Flammen? Mit

1 einer Choristin oder einem Handschuh‐2mädel. Ach nein, dazu ist er wohl doch3 zu gescheit. Eigentlich weiß ich ja nicht4 viel von ihm. Wie ich sechzehn war und er5 einundzwanzig, da waren wir eine Zeitlang6 geradezu befreundet. Von einer gewissen7 Lotte hat er mir viel erzählt. Dann hat er8 plötzlich aufgehört. Diese Lotte muß ihm9 irgend etwas angetan haben. Und seitdem10 erzählt er mir nichts mehr. ‐ Nun ist er11 offen, der Brief, und ich hab’ gar nicht be‐12merkt, daß ich ihn aufgemacht habe. Ich13 setze mich aufs Fensterbrett und lese ihn.14 Achtgeben, daß ich nicht hinunterstürze. 15 Wie uns aus San Martino gemeldet wird,16 hat sich dort im Hotel Fratazza ein bekla‐17genswerter Unfall ereignet. Fräulein Else18 T., ein neunzehnjähriges bildschönes Mäd‐19chen, Tochter des bekannten Advokaten... 20 Natürlich würde es heißen, ich hätte mich21 umgebracht aus unglücklicher Liebe oder22 weil ich in der Hoffnung war. Unglück‐23liche Liebe, ah nein.

24 ‚Mein liebes Kind‘ ‐ Ich will mir vor allem25 den Schluß anschaun. ‐ ‚Also nochmals,26 sei uns nicht böse, mein liebes gutes Kind27 und sei tausendmal‘ ‐ Um Gottes willen, sie28 werden sich doch nicht umgebracht haben!

1 Nein, — in dem Fall wär’ ein Telegramm2 von Rudi da. ‐ ‚Mein liebes Kind, du3 kannst mir glauben, wie leid es mir tut, daß4 ich dir in deine schönen Ferialwochen‘ ‐5 Als wenn ich nicht immer Ferien hätt’,6 leider ‐ ‚mit einer so unangenehmen Nach‐7richt hineinplatze.‘ ‐ Einen furchtbaren8 Stil schreibt Mama ‐ ‚Aber nach reiflicher9 Überlegung bleibt mir wirklich nichts an‐10deres übrig. Also, kurz und gut, die Sache11 mit Papa ist akut geworden. Ich weiß mir12 nicht zu raten, noch zu helfen.‘ ‐ Wozu13 die vielen Worte? ‐ ‚Es handelt sich um14 eine verhältnismäßig lächerliche Summe —15 dreißigtausend Gulden,‘ ‐ lächerlich? ‐ ‚die16 in drei Tagen herbeigeschafft sein müssen,17 sonst ist alles verloren,‘ ‐ Um Gottes willen,18 was heißt das? ‐ ‚Denk’ dir, mein geliebtes19 Kind, daß der Baron Höning‘ ‐ wie, der20 Staatsanwalt? ‐ ‚sich heut’ früh den Papa21 hat kommen lassen. Du weißt ja, wie der22 Baron den Papa hochschätzt, ja geradezu23 liebt. Vor anderthalb Jahren, damals, wie24 es auch an einem Haar gehangen hat, hat25 er persönlich mit den Hauptgläubigern ge‐26sprochen und die Sache noch im letzten27 Moment in Ordnung gebracht. Aber dies‐28mal ist absolut nichts zu machen, wenn das

1 Geld nicht beschafft wird. Und abgesehen2 davon, daß wir alle ruiniert sind, wird es3 ein Skandal, wie er noch nicht da war.4 Denk’ dir, ein Advokat, ein berühmter Ad‐5vokat, — der, — nein, ich kann es gar nicht6 niederschreiben. Ich kämpfe immer mit7 den Tränen. Du weißt ja, Kind, du bist ja8 klug, wir waren ja, Gott sei’s geklagt, schon9 ein paar Mal in einer ähnlichen Situation10 und die Familie hat immer herausgeholfen.11 Zuletzt hat es sich gar um hundertzwanzig‐12tausend gehandelt. Aber damals hat der13 Papa einen Revers unterschreiben müssen,14 daß er niemals wieder an die Verwandten,15 speziell an den Onkel Bernhard, herantreten16 wird.‘ ‐ Na weiter, weiter, wo will denn17 das hin? Was kann denn ich dabei tun? ‐18 ‚Der Einzige, an den man eventuell noch19 denken könnte, wäre der Onkel Viktor, der20 befindet sich aber unglücklicherweise auf21 einer Reise zum Nordkap oder nach Schott‐22land‘ ‐ Ja, der hat’s gut, der ekelhafte23 Kerl ‐ ‚und ist absolut unerreichbar, wenig‐24stens für den Moment. An die Kollegen,25 speziell Dr. Sch., der Papa schon öfter26 ausgeholfen hat,‘ ‐ Herrgott, wie stehn wir27 da ‐ ‚ist nicht mehr zu denken, seit er sich28 wieder verheiratet hat‘ ‐ also was denn,

1 was denn, was wollt ihr denn von mir? ‐2 ‚Und da ist nun dein Brief gekommen,3 mein liebes Kind, wo du unter andern4 Dorsday erwähnst, der sich auch im Fra‐5tazza aufhält, und das ist uns wie ein6 Schicksalswink erschienen. Du weißt ja,7 wie oft Dorsday in früheren Jahren zu8 uns gekommen ist‘ ‐ na, gar so oft ‐ ‚es9 ist der reine Zufall, daß er sich seit zwei,10 drei Jahren seltener blicken läßt; er soll11 in ziemlich festen Banden sein — unter12 uns, nichts sehr Feines‘ ‐ warum ‚unter13 uns‘? ‐ ‚Im Residenzklub hat Papa jeden14 Donnerstag noch immer seine Whistpartie15 mit ihm, und im verflossenen Winter hat16 er ihm im Prozeß gegen einen andern Kunst‐17händler ein hübsches Stück Geld gerettet.18 Im übrigen, warum sollst du es nicht19 wissen, er ist schon früher einmal dem Papa20 beigesprungen.‘ ‐ Hab’ ich mir gedacht ‐21 ‚Es hat sich damals um eine Bagatelle ge‐22handelt, achttausend Gulden, — aber schließ‐23lich — dreißig bedeuten für Dorsday24 auch keinen Betrag. Darum hab’ ich mir25 gedacht, ob du uns nicht die Liebe er‐26weisen und mit Dorsday reden könntest‘ ‐27 Was? ‐ ‚Dich hat er ja immer besonders28 gern gehabt‘ ‐ Hab’ nichts davon gemerkt.

1 Die Wange hat er mir gestreichelt, wie ich2 zwölf oder dreizehn Jahre alt war. ‚Schon3 ein ganzes Fräulein.‘ ‐ ‚Und da Papa seit4 den achttausend glücklicherweise nicht5 mehr an ihn herangetreten ist, so wird er6 ihm diesen Liebesdienst nicht verweigern.7 Neulich soll er an einem Rubens, den er8 nach Amerika verkauft hat, allein achtzig‐9tausend verdient haben. Das darfst du10 selbstverständlich nicht erwähnen.‘ ‐ Hältst11 du mich für eine Gans, Mama? ‐ ‚Aber im12 übrigen kannst du ganz aufrichtig zu ihm13 reden. Auch, daß der Baron Höning sich den14 Papa hat kommen lassen, kannst du er‐15wähnen, wenn es sich so ergeben sollte. Und16 daß mit den dreißigtausend tatsächlich das17 Schlimmste abgewendet ist, nicht nur für18 den Moment, sondern, so Gott will, für19 immer.‘ ‐ Glaubst du wirklich, Mama? ‐20 ‚Denn der Prozeß Erbesheimer, der glän‐21zend steht, trägt dem Papa sicher hundert‐22tausend, aber selbstverständlich kann er ge‐23rade in diesem Stadium von den Erbes‐24heimers nichts verlangen. Also, ich bitte25 dich, Kind, sprich mit Dorsday. Ich ver‐26sichere dich, es ist nichts dabei. Papa hätte27 ihm ja einfach telegraphieren können, wir28 haben es ernstlich überlegt, aber es ist

1 doch etwas ganz anderes, Kind, wenn man2 mit einem Menschen persönlich spricht. Am3 sechsten um zwölf muß das Geld da sein,4 Doktor F.‘ ‐ Wer ist Doktor F.? Ach ja,5 Fiala. ‐ ‚ist unerbittlich. Natürlich ist da6 auch persönliche Rancune dabei. Aber da es7 sich unglücklicherweise um Mündelgelder8 handelt,‘ ‐ Um Gottes willen! Papa, was hast9 du getan? ‐ ‚kann man nichts machen. Und10 wenn das Geld am fünften um zwölf Uhr11 mittags nicht in Fialas Händen ist, wird der12 Haftbefehl erlassen, vielmehr so lange hält13 der Baron Höning ihn noch zurück. Also14 Dorsday müßte die Summe telegraphisch15 durch seine Bank an Doktor F. überweisen16 lassen. Dann sind wir gerettet. Im andern17 Fall weiß Gott was geschieht. Glaub’ mir,18 du vergibst dir nicht das Geringste, mein ge‐19liebtes Kind. Papa hatte ja anfangs Be‐20denken gehabt. Er hat sogar noch Versuche21 gemacht auf zwei verschiedenen Seiten.22 Aber er ist ganz verzweifelt nach Hause ge‐23kommen.‘ ‐ Kann Papa überhaupt ver‐24zweifelt sein? ‐ ‚Vielleicht nicht einmal so25 sehr wegen des Geldes, als darum, weil die26 Leute sich so schändlich gegen ihn be‐27nehmen. Der eine von ihnen war einmal28 Papas bester Freund. Du kannst dir denken,

1 wen ich meine.‘ ‐ Ich kann mir gar nichts2 denken. Papa hat so viel beste Freunde ge‐3habt und in Wirklichkeit keinen. Warns‐4dorf vielleicht? ‐ ‚Um ein Uhr ist Papa5 nach Hause gekommen, und jetzt ist es vier6 Uhr früh. Jetzt schläft er endlich, Gott sei7 Dank.‘ ‐ Wenn er lieber nicht aufwachte,8 das wär’ das beste für ihn. ‐ ‚Ich gebe den9 Brief in aller Früh selbst auf die Post, ex‐10preß, da mußt du ihn vormittag am dritten11 haben.‘ ‐ Wie hat sich Mama das vor‐12gestellt? Sie kennt sich doch in diesen Din‐13gen nie aus. ‐ ‚Also sprich sofort mit Dors‐14day, ich beschwöre dich, und telegraphiere15 sofort, wie es ausgefallen ist. Vor Tante16 Emma laß dir um Gottes willen nichts17 merken, es ist ja traurig genug, daß man18 sich in einem solchen Fall an die eigene19 Schwester nicht wenden kann, aber da20 könnte man ja ebensogut zu einem Stein21 reden. Mein liebes, liebes Kind, mir tut es22 ja so leid, daß du in deinen jungen Jahren23 solche Dinge mitmachen mußt, aber glaub’24 mir, der Papa ist zum geringsten Teil selber25 daran schuld.‘ ‐ Wer denn, Mama? ‐ ‚Nun,26 hoffen wir zu Gott, daß der Prozeß Erbes‐27heimer in jeder Hinsicht einen Abschnitt28 in unserer Existenz bedeutet. Nur über diese

1 paar Wochen müssen wir hinaus sein. Es2 wäre doch ein wahrer Hohn, wenn wegen3 der dreißigtausend Gulden ein Unglück ge‐4schähe?‘ ‐ Sie meint doch nicht im Ernst,5 daß Papa sich selber... Aber wäre — das6 andere nicht noch schlimmer? ‐ ‚Nun7 schließe ich, mein Kind, ich hoffe, du8 wirst unter allen Umständen‘ ‐ Unter9 allen Umständen? ‐ ‚noch über die10 Feiertage, wenigstens bis neunten oder11 zehnten in San Martino bleiben können.12 Unseretwegen mußt du keineswegs zurück.13 Grüße die Tante, sei nur weiter nett mit ihr.14 Also nochmals, sei uns nicht böse, mein15 liebes gutes Kind, und sei tausendmal‘ ‐ ja,16 das weiß ich schon.

17 Also, ich soll Herrn Dorsday anpumpen...18 Irrsinnig. Wie stellt sich Mama das vor?19 Warum hat sich Papa nicht einfach auf die20 Bahn gesetzt und ist hergefahren? ‐ Wär’21 grad’ so geschwind gegangen wie der22 Expreßbrief. Aber vielleicht hätten sie ihn23 auf dem Bahnhof wegen Fluchtverdacht24 ‐ ‐ Furchtbar, furchtbar! Auch mit den25 dreißigtausend wird uns ja nicht geholfen26 sein. Immer diese Geschichten! Seit sieben27 Jahren! Nein — länger. Wer möcht’ mir28 das ansehen? Niemand sieht mir was an,

1 auch dem Papa nicht. Und doch wissen es2 alle Leute. Rätselhaft, daß wir uns immer3 noch halten. Wie man alles gewöhnt! Dabei4 leben wir eigentlich ganz gut. Mama ist5 wirklich eine Künstlerin. Das Souper am6 letzten Neujahrstag für vierzehn Personen7 — unbegreiflich. Aber dafür meine zwei8 Paar Ballhandschuhe, die waren eine Affäre.9 Und wie der Rudi neulich dreihundert Gul‐10den gebraucht hat, da hat die Mama beinah’11 geweint. Und der Papa ist dabei immer gut12 aufgelegt. Immer? Nein. O nein. In der13 Oper neulich bei Figaro sein Blick, — plötz‐14lich ganz leer — ich bin erschrocken. Da15 war er wie ein ganz anderer Mensch. Aber16 dann haben wir im Grand Hotel soupiert17 und er war so glänzend aufgelegt wie18 nur je.

19 Und da halte ich den Brief in der Hand. Der20 Brief ist ja irrsinnig. Ich soll mit Dorsday21 sprechen? Zu Tod’ würde ich mich schä‐22men. ‐ ‐ Schämen, ich mich? Warum?23 Ich bin ja nicht schuld. ‐ Wenn ich doch24 mit Tante Emma spräche? Unsinn. Sie hat25 wahrscheinlich gar nicht so viel Geld zur26 Verfügung. Der Onkel ist ja ein Geizkragen.27 Ach Gott, warum habe ich kein Geld?28 Warum hab’ ich mir noch nichts verdient?

1 Warum habe ich nichts gelernt? O, ich habe2 was gelernt! Wer darf sagen, daß ich nichts3 gelernt habe? Ich spiele Klavier, ich kann4 Französisch, Englisch, auch ein bißl Italie‐5nisch, habe kunstgeschichtliche Vorlesungen6 besucht ‐ Haha! Und wenn ich schon was7 Gescheiteres gelernt hätte, was hülfe es mir?8 Dreißigtausend Gulden hätte ich mir keines‐9wegs erspart. ‐ ‐

10 Aus ist es mit dem Alpenglühen. Der Abend11 ist nicht mehr wunderbar. Traurig ist die12 Gegend. Nein, nicht die Gegend, aber das13 Leben ist traurig. Und ich sitz’ da ruhig auf14 dem Fensterbrett. Und der Papa soll einge‐15sperrt werden. Nein. Nie und nimmer. Es16 darf nicht sein. Ich werde ihn retten. Ja,17 Papa, ich werde dich retten. Es ist ja ganz18 einfach. Ein paar Worte ganz nonchalant,19 das ist ja mein Fall, ‚hochgemut‘, ‐ haha,20 ich werde Herrn Dorsday behandeln, als21 wenn es eine Ehre für ihn wäre, uns Geld22 zu leihen. Es ist ja auch eine. ‐ Herr von23 Dorsday, haben Sie vielleicht einen Moment24 Zeit für mich? Ich bekomme da eben einen25 Brief von Mama, sie ist in augenblicklicher26 Verlegenheit, — vielmehr der Papa ‐ ‐27 ‚Aber selbstverständlich, mein Fräulein,28 mit dem größten Vergnügen. Um wie‐

1viel handelt es sich denn?‘ ‐ Wenn er2 mir nur nicht so unsympathisch wäre.3 Auch die Art, wie er mich ansieht.4 Nein, Herr Dorsday, ich glaube Ihnen5 Ihre Eleganz nicht und nicht Ihr Mo‐6nokel und nicht Ihre Noblesse. Sie7 könnten ebensogut mit alten Kleidern han‐8deln wie mit alten Bildern. ‐ Aber Else! Else,9 was fällt dir denn ein. ‐ O, ich kann mir10 das erlauben. Mir sieht’s niemand an. Ich11 bin sogar blond, rötlichblond, und Rudi12 sieht absolut aus wie ein Aristokrat. Bei der13 Mama merkt man es freilich gleich,14 wenigstens im Reden. Beim Papa wieder15 gar nicht. Übrigens sollen sie es merken.16 Ich verleugne es durchaus nicht und Rudi17 erst recht nicht. Im Gegenteil. Was täte der18 Rudi, wenn der Papa eingesperrt würde?19 Würde er sich erschießen? Aber Unsinn!20 Erschießen und Kriminal, all die Sachen21 gibt’s ja gar nicht, die stehn nur in der22 Zeitung.

23 Die Luft ist wie Champagner. In einer24 Stunde ist das Diner, das ‚Dinner‘. Ich25 kann die Cissy nicht leiden. Um ihr Mäderl26 kümmert sie sich überhaupt nicht. Was27 zieh’ ich an? Das blaue oder das schwarze?28 Heut’ wär vielleicht das schwarze richtiger.

1 Zu dekolletiert? Toilette de circonstance2 heißt es in den französischen Romanen.3 Jedesfalls muß ich berückend aussehen,4 wenn ich mit Dorsday rede. Nach dem5 Dinner, nonchalant. Seine Augen werden6 sich in meinen Ausschnitt bohren. Wider‐7licher Kerl. Ich hasse ihn. Alle Menschen8 hasse ich. Muß es gerade Dorsday sein?9 Gibt es denn wirklich nur diesen Dorsday10 auf der Welt, der dreißigtausend Gulden11 hat? Wenn ich mit Paul spräche? Wenn er12 der Tante sagte, er hat Spielschulden, — da13 würde sie sich das Geld sicher verschaffen14 können. ‐

15 Beinah’ schon dunkel. Nacht. Grabesnacht.16 Am liebsten möcht’ ich tot sein. ‐ Es ist ja17 gar nicht wahr. Wenn ich jetzt gleich hin‐18unterginge, Dorsday noch vor dem Diner19 spräche? Ah, wie entsetzlich! ‐ Paul, wenn20 du mir die dreißigtausend verschaffst,21 kannst du von mir haben, was du willst.22 Das ist ja schon wieder aus einem Roman.23 Die edle Tochter verkauft sich für den ge‐24liebten Vater, und hat am End’ noch ein25 Vergnügen davon. Pfui Teufel! Nein, Paul,26 auch für dreißigtausend kannst du von mir27 nichts haben. Niemand. Aber für eine Mil‐28lion? ‐ Für ein Palais? Für eine Perlen‐

1schnur? Wenn ich einmal heirate, werde2 ich es wahrscheinlich billiger tun. Ist es3 denn gar so schlimm? Die Fanny hat sich4 am Ende auch verkauft. Sie hat mir selber5 gesagt, daß sie sich vor ihrem Manne6 graust. Nun, wie wär’s, Papa, wenn ich7 mich heute Abend versteigerte? Um dich8 vor dem Zuchthaus zu retten. Sensation —!9 Ich habe Fieber, ganz gewiß. Oder bin ich10 schon unwohl? Nein, Fieber habe ich. Viel‐11leicht von der Luft. Wie Champagner. ‐12 Wenn Fred hier wäre, könnte er mir raten?13 Ich brauche keinen Rat. Es gibt ja auch14 nichts zu raten. Ich werde mit Herrn15 Dorsday aus Eperies sprechen, werde ihn16 anpumpen, ich die Hochgemute, die Aristo‐17kratin, die Marchesa, die Bettlerin, die18 Tochter des Defraudanten. Wie komm’ ich19 dazu? Wie komm’ ich dazu? Keine klettert20 so gut wie ich, keine hat so viel Schneid, —21 sporting girl, in England hätte ich auf die22 Welt kommen sollen, oder als Gräfin.

23 Da hängen die Kleider im Kasten! Ist das24 grüne Loden überhaupt schon bezahlt,25 Mama? Ich glaube nur eine Anzahlung. Das26 schwarze zieh’ ich an. Sie haben mich27 gestern alle angestarrt. Auch der blasse28 kleine Herr mit dem goldenen Zwicker.

1 Schön bin ich eigentlich nicht, aber inter‐2essant. Zur Bühne hätte ich gehen sollen.3 Bertha hat schon drei Liebhaber, keiner4 nimmt es ihr übel... In Düsseldorf war es5 der Direktor. Mit einem verheirateten6 Manne war sie in Hamburg und hat im7 Atlantic gewohnt, Appartement mit Bade‐8zimmer. Ich glaub’ gar, sie ist stolz darauf.9 Dumm sind sie alle. Ich werde hundert Ge‐10liebte haben, tausend, warum nicht? Der11 Ausschnitt ist nicht tief genug; wenn ich12 verheiratet wäre, dürfte er tiefer sein. ‐ Gut,13 daß ich Sie treffe, Herr von Dorsday, ich14 bekomme da eben einen Brief aus Wien...15 Den Brief stecke ich für alle Fälle zu mir.16 Soll ich dem Stubenmädchen läuten? Nein,17 ich mache mich allein fertig. Zu dem18 schwarzen Kleid brauche ich niemanden.19 Wäre ich reich, würde ich nie ohne20 Kammerjungfer reisen.

21 Ich muß Licht machen. Kühl wird es.22 Fenster zu. Vorhang herunter? ‐ Überflüssig.23 Steht keiner auf dem Berg drüben mit24 einem Fernrohr. Schade. ‐ Ich bekomme25 da eben einen Brief, Herr von Dorsday. ‐26 Nach dem Dinner wäre es doch vielleicht27 besser. Man ist in leichterer Stimmung.28 Auch Dorsday — ich könnt’ ja ein Glas Wein

1 vorher trinken. Aber wenn die Sache vor2 dem Diner abgetan wäre, würde mir das3 Essen besser schmecken. Pudding à la mer‐4veille, fromage et fruits divers. Und wenn5 Herr von Dorsday Nein sagt? ‐ Oder wenn6 er gar frech wird? Ah nein, mit mir ist noch7 keiner frech gewesen. Das heißt, der8 Marineleutnant Brandl, aber es war nicht9 bös gemeint. ‐ Ich bin wieder etwas schlan‐10ker geworden. Das steht mir gut. ‐ Die11 Dämmerung starrt herein. Wie ein Gespenst12 starrt sie herein. Wie hundert Gespenster.13 Aus meiner Wiese herauf steigen die Ge‐14spenster. Wie weit ist Wien? Wie lange bin15 ich schon fort? Wie allein bin ich da! Ich16 habe keine Freundin, ich habe auch keinen17 Freund. Wo sind sie alle? Wen werd’ ich18 heiraten? Wer heiratet die Tochter eines19 Defraudanten? ‐ Eben erhalte ich einen20 Brief, Herr von Dorsday. ‐ ‚Aber es ist doch21 gar nicht der Rede wert, Fräulein Else,22 gestern erst habe ich einen Rembrandt ver‐23kauft, Sie beschämen mich, Fräulein Else.‘ ‐24 Und jetzt reißt er ein Blatt aus seinem25 Scheckbuch und unterschreibt mit seiner26 goldenen Füllfeder; und morgen früh fahr’27 ich mit dem Scheck nach Wien. Jedenfalls;28 auch ohne Scheck. Ich bleibe nicht mehr

1 hier. Ich könnte ja gar nicht, ich dürfte ja2 gar nicht. Ich lebe hier als elegante junge3 Dame und Papa steht mit einem Fuß im4 Grab — nein im Kriminal. Das vorletzte5 Paar Seidenstrümpfe. Den kleinen Riß grad’6 unterm Knie merkt niemand. Niemand?7 Wer weiß. Nicht frivol sein, Else. ‐ Bertha8 ist einfach ein Luder. Aber ist die Christine9 um ein Haar besser? Ihr künftiger Mann10 kann sich freuen. Mama war gewiß immer11 eine treue Gattin. Ich werde nicht treu sein.12 Ich bin hochgemut, aber ich werde nicht13 treu sein. Die Filous sind mir gefährlich.14 Die Marchesa hat gewiß einen Filou zum15 Liebhaber. Wenn Fred mich wirklich16 kennte, dann wäre es aus mit seiner Ver‐17ehrung. ‐ ‚Aus Ihnen hätte alles Mögliche18 werden können, Fräulein, eine Pianistin,19 eine Buchhalterin, eine Schauspielerin, es20 stecken so viele Möglichkeiten in Ihnen.21 Aber es ist Ihnen immer zu gut gegangen.‘ ‐22 Zu gut gegangen. Haha. Fred überschätzt23 mich. Ich hab’ ja eigentlich zu nichts24 Talent. ‐ Wer weiß? So weit wie Bertha25 hätte ich es auch noch gebracht. Aber mir26 fehlt es an Energie. Junge Dame aus guter27 Familie. Ha, gute Familie. Der Vater ver‐28untreut Mündelgelder. Warum tust du mir

1 das an, Papa? Wenn du noch etwas davon2 hättest! Aber an der Börse verspielt! Ist das3 der Mühe wert? Und die dreißigtausend4 werden dir auch nichts helfen. Für ein5 Vierteljahr vielleicht. Endlich wird er doch6 durchgehen müssen. Vor anderthalb Jahren7 war es ja fast schon so weit. Da kam noch8 Hilfe. Aber einmal wird sie nicht kommen9 — und was geschieht dann mit uns? Rudi10 wird nach Rotterdam gehen zu Vanderhulst11 in die Bank. Aber ich? Reiche Partie. O,12 wenn ich es darauf anlegte! Ich bin heute13 wirklich schön. Das macht wahrscheinlich14 die Aufregung. Für wen bin ich schön?15 Wäre ich froher, wenn Fred hier wäre?16 Ach Fred ist im Grunde nichts für mich.17 Kein Filou! Aber ich nähme ihn, wenn er18 Geld hätte. Und dann käme ein Filou — und19 das Malheur wäre fertig. ‐ Sie möchten20 wohl gern ein Filou sein, Herr von Dors‐21day? ‐ Von weitem sehen Sie manchmal22 auch so aus. Wie ein verlebter Vicomte,23 wie ein Don Juan — mit Ihrem blöden24 Monocle und Ihrem weißen Flanellanzug.25 Aber ein Filou sind Sie noch lange nicht. ‐26 Habe ich alles? Fertig zum ‚Dinner‘? ‐27 Was tue ich aber eine Stunde lang, wenn28 ich Dorsday nicht treffe? Wenn er mit der

1 unglücklichen Frau Winawer spazieren2 geht? Ach, sie ist gar nicht unglücklich, sie3 braucht keine dreißigtausend Gulden. Also4 ich werde mich in die Halle setzen, groß‐5artig in einen Fauteuil, schau mir die6 Illustrated News an und die Vie parisienne,7 schlage die Beine übereinander, — den Riß8 unter dem Knie wird man nicht sehen. Viel‐9leicht ist gerade ein Milliardär ange10kommen. ‐ Sie oder keine. ‐ Ich nehme den11 weißen Schal, der steht mir gut. Ganz unge‐12zwungen lege ich ihn um meine herrlichen13 Schultern. Für wen habe ich sie denn, die14 herrlichen Schultern? Ich könnte einen15 Mann sehr glücklich machen. Wäre nur der16 rechte Mann da. Aber Kind will ich keines17 haben. Ich bin nicht mütterlich. Marie18 Weil ist mütterlich. Mama ist mütterlich,19 Tante Irene ist mütterlich. Ich habe eine20 edle Stirn und eine schöne Figur. ‐ ‚Wenn21 ich Sie malen dürfte, wie ich wollte, Fräu‐22lein Else.‘ ‐ Ja, das möchte Ihnen passen.23 Ich weiß nicht einmal seinen Namen mehr.24 Tizian hat er keineswegs geheißen, also war25 es eine Frechheit. ‐ Eben erhalte ich einen26 Brief, Herr von Dorsday. ‐ Noch etwas27 Puder auf den Nacken und Hals, einen28 Tropfen Verveine ins Taschentuch, Kasten

1 zusperren, Fenster wieder auf, ah, wie2 wunderbar! Zum Weinen. Ich bin nervös.3 Ach, soll man nicht unter solchen Umstän‐4den nervös sein. Die Schachtel mit dem5 Veronal hab’ ich bei den Hemden. Auch6 neue Hemden brauchte ich. Das wird wieder7 eine Affäre sein. Ach Gott.

8 Unheimlich, riesig der Cimone, als wenn er9 auf mich herunterfallen wollte! Noch kein10 Stern am Himmel. Die Luft ist wie Cham‐11pagner. Und der Duft von den Wiesen! Ich12 werde auf dem Land leben. Einen Guts‐13besitzer werde ich heiraten und Kinder14 werde ich haben. Doktor Froriep war viel‐15leicht der Einzige, mit dem ich glücklich16 geworden wäre. Wie schön waren die17 beiden Abende hintereinander, der erste bei18 Kniep, und dann der auf dem Künstlerball.19 Warum ist er plötzlich verschwunden —20 wenigstens für mich? Wegen Papa viel‐21leicht? Wahrscheinlich. Ich möchte einen22 Gruß in die Luft hinausrufen, ehe ich23 wieder hinuntersteige unter das Gesindel.24 Aber zu wem soll der Gruß gehen? Ich bin25 ja ganz allein. Ich bin ja so furchtbar allein,26 wie es sich niemand vorstellen kann. Sei27 gegrüßt, mein Geliebter. Wer? Sei gegrüßt,28 mein Bräutigam! Wer? Sei gegrüßt, mein

1 Freund! Wer? ‐ Fred? ‐ Aber keine Spur.2 So, das Fenster bleibt offen. Wenn’s auch3 kühl wird. Licht abdrehen. So. ‐ Ja richtig,4 den Brief. Ich muß ihn zu mir nehmen für5 alle Fälle. Das Buch aufs Nachtkastel, ich6 lese heut’ Nacht noch weiter in ‚Notre7 Coeur‘, unbedingt, was immer geschieht. 8 Guten Abend, schönstes Fräulein im Spie‐9gel, behalten Sie mich in gutem Angedenken,10 auf Wiedersehen...

11 Warum sperre ich die Tür zu? Hier wird12 nichts gestohlen. Ob Cissy in der Nacht ihre13 Türe offen läßt? Oder sperrt sie ihm erst14 auf, wenn er klopft? Ist es denn ganz sicher?15 Aber natürlich. Dann liegen sie zusammen16 im Bett. Unappetitlich. Ich werde kein ge‐17meinsames Schlafzimmer haben mit meinem18 Mann und mit meinen tausend Geliebten. ‐19 Leer ist das ganze Stiegenhaus! Immer um20 diese Zeit. Meine Schritte hallen. Drei Wo‐21chen bin ich jetzt da. Am zwölften August22 bin ich von Gmunden abgereist. Gmunden23 war langweilig. Woher hat der Papa das24 Geld gehabt, Mama und mich aufs Land zu25 schicken? Und Rudi war sogar vier Wochen26 auf Reisen. Weiß Gott wo. Nicht zweimal27 hat er geschrieben in der Zeit. Nie werde28 ich unsere Existenz verstehen. Schmuck hat

1 die Mama freilich keinen mehr. ‐ Warum2 war Fred nur zwei Tage in Gmunden? Hat3 sicher auch eine Geliebte! Vorstellen kann4 ich es mir zwar nicht. Ich kann mir über‐5haupt gar nichts vorstellen. Acht Tage sind6 es, daß er mir nicht geschrieben hat. Er7 schreibt schöne Briefe. ‐ Wer sitzt denn8 dort an dem kleinen Tisch? Nein, Dorsday9 ist es nicht. Gott sei Dank. Jetzt vor dem10 Diner wäre es doch unmöglich, ihm etwas11 zu sagen. ‐ Warum schaut mich der Portier12 so merkwürdig an? Hat er am Ende den13 Expreßbrief von der Mama gelesen? Mir14 scheint, ich bin verrückt. Ich muß ihm15 nächstens wieder ein Trinkgeld geben. ‐ Die16 Blonde da ist auch schon zum Diner ange‐17zogen. Wie kann man so dick sein! ‐ Ich18 werde noch vor’s Hotel hinaus und ein19 bißchen auf und abgehen. Oder ins Musik‐20zimmer? Spielt da nicht wer? Eine Beet‐21hovensonate! Wie kann man hier eine Beet‐22hovensonate spielen! Ich vernachlässige23 mein Klavierspiel. In Wien werde ich wieder24 regelmäßig üben. Überhaupt ein anderes25 Leben anfangen. Das müssen wir alle. So26 darf es nicht weitergehen. Ich werde einmal27 ernsthaft mit Papa sprechen — wenn noch28 Zeit dazu sein sollte. Es wird, es wird.

1 Warum habe ich es noch nie getan? Alles2 in unserem Haus wird mit Scherzen er‐3ledigt, und keinem ist scherzhaft zu Mut.4 Jeder hat eigentlich Angst vor dem Andern,5 jeder ist allein. Die Mama ist allein, weil sie6 nicht gescheit genug ist und von nieman‐7dem was weiß, nicht von mir, nicht von Rudi8 und nicht vom Papa. Aber sie spürt es9 nicht und Rudi spürt es auch nicht.10 Er ist ja ein netter eleganter Kerl, aber mit11 einundzwanzig hat er mehr versprochen. Es12 wird gut für ihn sein, wenn er nach Holland13 geht. Aber wo werde ich hingehen? Ich14 möchte fortreisen und tun können was ich15 will. Wenn Papa nach Amerika durchgeht,16 begleite ich ihn. Ich bin schon ganz17 konfus... Der Portier wird mich für18 wahnsinnig halten, wie ich da auf der19 Lehne sitze und in die Luft starre. Ich20 werde mir eine Zigarette anzünden. Wo ist21 meine Zigarettendose? Oben. Wo nur? Das22 Veronal habe ich bei der Wäsche. Aber wo23 habe ich die Dose? Da kommen Cissy und24 Paul. Ja, sie muß sich endlich umkleiden25 zum ‚Dinner‘, sonst hätten sie noch im26 Dunkeln weitergespielt. ‐ Sie sehen mich27 nicht. Was sagt er ihr denn? Warum lacht28 sie so blitzdumm? Wär’ lustig, ihrem Gatten

1 einen anonymen Brief nach Wien zu2 schreiben. Wäre ich so was imstande? Nie.3 Wer weiß? Jetzt haben sie mich gesehen.4 Ich nicke ihnen zu. Sie ärgert sich, daß ich5 so hübsch aussehe. Wie verlegen sie ist.

6„Wie, Else, Sie sind schon fertig zum7 Diner?“ ‐ Warum sagt sie jetzt Diner und8 nicht Dinner. Nicht einmal konsequent ist9 sie. ‐ „Wie Sie sehen, Frau Cissy.“ ‐ „Du10 siehst wirklich entzückend aus, Else, ich11 hätte große Lust, dir den Hof zu machen.“ ‐12 „Erspar’ dir die Mühe, Paul, gib mir lieber13 eine Zigarette.“ ‐ „Aber mit Wonne.“ ‐14 „Dank’ schön. Wie ist das Single ausgefal‐15len?“ ‐ „Frau Cissy hat mich dreimal hinter‐16einander geschlagen.“ ‐ „Er war nämlich17 zerstreut. Wissen Sie übrigens, Else, daß18 morgen der Kronprinz von Griechenland19 hier ankommt?“ ‐ Was kümmert mich der20 Kronprinz von Griechenland? „So, wirk‐21lich?“ O Gott, — Dorsday mit Frau Wina‐22wer! Sie grüßen. Sie gehen weiter. Ich habe23 zu höflich zurückgegrüßt. Ja, ganz anders24 als sonst. O, was bin ich für eine Person. ‐25 „Deine Zigarette brennt ja nicht, Else?“ ‐26 „Also, gib mir noch einmal Feuer. Danke.“ ‐27 „Ihr Schal ist sehr hübsch, Else, zu dem28 schwarzen Kleid steht er Ihnen fabelhaft.

1 Übrigens muß ich mich jetzt auch um‐2ziehen.“ ‐ Sie soll lieber nicht weggehen,3 ich habe Angst vor Dorsday. ‐ „Und für4 sieben habe ich mir die Friseurin bestellt,5 sie ist famos. Im Winter ist sie in Mailand.6 Also adieu, Else, adieu, Paul.“ ‐ „Küss’ die7 Hand, gnädige Frau.“ ‐ „Adieu, Frau Cissy.“ ‐8 Fort ist sie. Gut, daß Paul wenigstens da9 bleibt. ‐ „Darf ich mich einen Moment zu10 dir setzen, Else, oder stör’ ich dich in deinen11 Träumen?“ ‐ „Warum in meinen Träumen?12 Vielleicht in meinen Wirklichkeiten.“ Das13 heißt eigentlich gar nichts. Er soll lieber14 fortgehen. Ich muß ja doch mit Dorsday15 sprechen. Dort steht er noch immer mit16 der unglücklichen Frau Winawer, er lang‐17weilt sich, ich seh’ es ihm an, er möchte zu18 mir herüberkommen. ‐ „Gibt es denn19 solche Wirklichkeiten, in denen du nicht20 gestört sein willst?“ ‐ Was sagt er da? Er21 soll zum Teufel gehen. Warum lächle ich22 ihn so kokett an? Ich mein’ ihn ja gar23 nicht. Dorsday schielt herüber. Wo bin ich?24 Wo bin ich? ‐ „Was hast du denn heute,25 Else?“ ‐ „Was soll ich denn haben?“ ‐26 „Du bist geheimnisvoll, dämonisch, ver‐27führerisch.“ ‐ „Red’ keinen Unsinn, Paul.“28 ‐ „Man könnte geradezu toll werden, wenn

1 man dich ansieht.“ ‐ Was fällt ihm2 denn ein? Wie redet er denn zu3 mir? Hübsch ist er. Der Rauch meiner4 Zigarette verfängt sich in seinen Haaren.5 Aber ich kann ihn jetzt nicht brauchen. ‐6 „Du siehst so über mich hinweg.7 Warum denn, Else?“ ‐ Ich antworte8 gar nichts. Ich kann ihn jetzt nicht9 brauchen. Ich mache mein unaussteh‐10lichstes Gesicht. Nur keine Konversation11 jetzt. ‐ „Du bist mit deinen Gedanken ganz12 wo anders.“ ‐ „Das dürfte stimmen.“ Er13 ist Luft für mich. Merkt Dorsday, daß ich14 ihn erwarte? Ich sehe nicht hin, aber ich15 weiß, daß er hersieht. ‐ „Also, leb’ wohl,16 Else.“ ‐ Gott sei Dank. Er küßt mir die17 Hand. Das tut er sonst nie. „Adieu, Paul.“18 Wo hab’ ich die schmelzende Stimme her?19 Er geht, der Schwindler. Wahrscheinlich20 muß er noch etwas abmachen mit Cissy21 wegen heute Nacht. Wünsche viel Ver‐22gnügen. Ich ziehe den Schal um meine23 Schulter und stehe auf und geh’ vors Hotel24 hinaus. Wird freilich schon etwas kühl25 sein. Schad’, daß ich meinen Mantel — Ah,26 ich habe ihn ja heute früh in die Portier‐27loge hineingehängt. Ich fühle den Blick von28 Dorsday auf meinem Nacken, durch den

1 Schal. Frau Winawer geht jetzt hinauf in2 ihr Zimmer. Wieso weiß ich denn das?3 Telepathie. „Ich bitte Sie, Herr Portier —“ ‐4 „Fräulein wünschen den Mantel?“ ‐ „Ja,5 bitte.“ ‐ „Schon etwas kühl die Abende,6 Fräulein. Das kommt bei uns so plötzlich.“7 ‐ „Danke.“ Soll ich wirklich vors Hotel?8 Gewiß, was denn? Jedesfalls zur Türe hin.9 Jetzt kommt einer nach dem andern. Der10 Herr mit dem goldenen Zwicker. Der lange11 Blonde mit der grünen Weste. Alle sehen12 sie mich an. Hübsch ist diese kleine Gen‐13ferin. Nein, aus Lausanne ist sie. Es ist14 eigentlich gar nicht so kühl.

15 „Guten Abend, Fräulein Else.“ ‐ Um16 Gotteswillen, er ist es. Ich sage nichts von17 Papa. Kein Wort. Erst nach dem Essen.18 Oder ich reise morgen nach Wien. Ich gehe19 persönlich zu Doktor Fiala. Warum ist mir20 das nicht gleich eingefallen? Ich wende21 mich um mit einem Gesicht, als wüßte ich22 nicht, wer hinter mir steht. „Ah, Herr23 von Dorsday.“ ‐ „Sie wollen noch einen Spazier‐24gang machen, Fräulein Else?“ ‐ „Ach, nicht25 gerade einen Spaziergang, ein bißchen auf26 und abgehen vor dem Diner.“ ‐ „Es ist27 fast noch eine Stunde bis dahin.“ ‐ „Wirk‐28lich?“ Es ist gar nicht so kühl. Blau sind

1 die Berge. Lustig wär’s, wenn er plötzlich2 um meine Hand anhielte. ‐ „Es gibt doch auf3 der Welt keinen schöneren Fleck als4 diesen hier.“ ‐ „Finden Sie, Herr von5 Dorsday? Aber bitte, sagen Sie nicht, daß6 die Luft hier wie Champagner ist.“ ‐ „Nein,7 Fräulein Else, das sage ich erst von zwei‐8tausend Metern an. Und hier stehen wir9 kaum sechzehnhundertfünfzig über dem10 Meeresspiegel.“ ‐ „Macht das einen solchen11 Unterschied?“ ‐ „Aber selbstverständlich.12 Waren Sie schon einmal im Engadin?“ ‐13 „Nein, noch nie. Also dort ist die Luft14 wirklich wie Champagner?“ ‐ „Man könnte15 es beinah’ sagen. Aber Champagner ist nicht16 mein Lieblingsgetränk. Ich ziehe diese Ge‐17gend vor. Schon wegen der wundervollen18 Wälder.“ ‐ Wie langweilig er ist. Merkt er19 das nicht? Er weiß offenbar nicht recht,20 was er mit mir reden soll. Mit einer21 verheirateten Frau wäre es einfacher.22 Man sagt eine kleine Unanständigkeit23 und die Konversation geht weiter. ‐24 „Bleiben Sie noch längere Zeit hier in San25 Martino, Fräulein Else?“ ‐ Idiotisch.26 Warum schau’ ich ihn so kokett an? Und27 schon lächelt er in der gewissen Weise.28 Nein, wie dumm die Männer sind. „Das

1 hängt zum Teil von den Dispositionen2 meiner Tante ab.“ Ist ja gar nicht wahr.3 Ich kann ja allein nach Wien fahren.4 „Wahrscheinlich bis zum zehnten.“ ‐ „Die5 Mama ist wohl noch in Gmunden?“ ‐6 „Nein, Herr von Dorsday. Sie ist schon in7 Wien. Schon seit drei Wochen. Papa ist8 auch in Wien. Er hat sich heuer kaum acht9 Tage Urlaub genommen. Ich glaube, der10 Prozeß Erbesheimer macht ihm sehr viel11 Arbeit.“ ‐ „Das kann ich mir denken. Aber12 Ihr Papa ist wohl der Einzige, der Erbes‐13heimer herausreißen kann... Es bedeutet14 ja schon einen Erfolg, daß es überhaupt15 eine Zivilsache geworden ist.“ ‐ Das ist gut,16 das ist gut. „Es ist mir angenehm zu hören,17 daß auch Sie ein so günstiges Vorgefühl18 haben.“ ‐ „Vorgefühl? Inwiefern?“ ‐ „Ja,19 daß der Papa den Prozeß für Erbesheimer20 gewinnen wird.“ ‐ „Das will ich nicht ein‐21mal mit Bestimmtheit behauptet haben.“ ‐22 Wie, weicht er schon zurück? Das soll23 ihm nicht gelingen. „O, ich halte etwas24 von Vorgefühlen und von Ahnungen.25 Denken Sie, Herr von Dorsday, gerade26 heute habe ich einen Brief von zu Hause27 bekommen.“ Das war nicht sehr geschickt.28 Er macht ein etwas verblüfftes Gesicht. Nur

1 weiter, nicht schlucken. Er ist ein guter2 alter Freund von Papa. Vorwärts. Vor‐3wärts. Jetzt oder nie. „Herr von Dorsday,4 Sie haben eben so lieb von Papa ge‐5sprochen, es wäre geradezu häßlich von6 mir, wenn ich nicht ganz aufrichtig zu7 Ihnen wäre.“ Was macht er denn für Kalbs‐8augen? O weh, er merkt was. Weiter,9 weiter. „Nämlich in dem Brief ist auch von10 Ihnen die Rede, Herr von Dorsday. Es ist11 nämlich ein Brief von Mama.“ ‐ „So.“ ‐12 „Eigentlich ein sehr trauriger Brief. Sie13 kennen ja die Verhältnisse in unserem14 Haus, Herr von Dorsday.“ Um Himmels15 willen, ich habe ja Tränen in der16 Stimme. Vorwärts, vorwärts, jetzt gibt17 es kein Zurück mehr. Gott sei Dank.18 „Kurz und gut, Herr von Dorsday,19 wir wären wieder einmal so weit.“ 20 Jetzt möchte er am liebsten verschwinden.21 „Es handelt sich — um eine Bagatelle.22 Wirklich nur um eine Bagatelle, Herr von23 Dorsday. Und doch, wie Mama schreibt,24 steht alles auf dem Spiel.“ Ich rede so blöd’25 daher wie eine Kuh. ‐ „Aber beruhigen Sie26 sich doch, Fräulein Else.“ ‐ Das hat er27 nett gesagt. Aber meinen Arm brauchte er28 darum nicht zu berühren. ‐ „Also, was gibt’s

1 denn eigentlich, Fräulein Else? Was steht2 denn in dem traurigen Brief von Mama!“ ‐3 „Herr von Dorsday, der Papa —“ Mir zittern4 die Knie. „Die Mama schreibt mir, daß der5 Papa“ ‐ „Aber um Gottes willen, Else, was6 ist Ihnen denn? Wollen Sie nicht lieber —7 hier ist eine Bank. Darf ich Ihnen den8 Mantel umgeben? Es ist etwas kühl.“ ‐9 „Danke, Herr von Dorsday, o, es ist nichts,10 gar nichts Besonderes.“ So, da sitze ich11 nun plötzlich auf der Bank. Wer ist die12 Dame, die da vorüber kommt? Kenn’ ich13 gar nicht. Wenn ich nur nicht weiterreden14 müßte. Wie er mich ansieht! Wie konntest15 du das von mir verlangen, Papa? Das war16 nicht recht von dir, Papa. Nun ist es ein‐17mal geschehen. Ich hätte bis nach dem18 Diner warten sollen. ‐ „Nun, Fräulein19 Else?“ ‐ Sein Monokel baumelt. Dumm20 sieht das aus. Soll ich ihm antworten? Ich21 muß ja. Also geschwind, damit ich es hinter22 mir habe. Was kann mir denn passieren?23 Er ist ein Freund von Papa. „Ach Gott,24 Herr von Dorsday, Sie sind ja ein alter25 Freund unseres Hauses.“ Das habe ich sehr26 gut gesagt. „Und es wird Sie wahrschein‐27lich nicht wundern, wenn ich Ihnen erzähle,28 daß Papa sich wieder einmal in einer recht

1 fatalen Situation befindet.“ Wie merk‐2würdig meine Stimme klingt. Bin das ich,3 die da redet? Träume ich vielleicht? Ich4 habe gewiß jetzt auch ein ganz anderes5 Gesicht als sonst. ‐ „Es wundert mich aller‐6dings nicht übermäßig. Da haben Sie schon7 recht, liebes Fräulein Else, ‐ wenn ich es8 auch lebhaft bedauere.“ ‐ Warum sehe ich9 denn so flehend zu ihm auf? Lächeln,10 lächeln. Geht schon. ‐ „Ich empfinde für11 Ihren Papa eine so aufrichtige Freund‐12schaft, für Sie alle.“ ‐ Er soll mich nicht so13 ansehen, es ist unanständig. Ich will anders14 zu ihm reden und nicht lächeln. Ich muß15 mich würdiger benehmen. „Nun, Herr von16 Dorsday, jetzt hätten Sie Gelegenheit, Ihre17 Freundschaft für meinen Vater zu be‐18weisen.“ Gott sei Dank, ich habe meine19 alte Stimme wieder. „Es scheint nämlich,20 Herr von Dorsday, daß alle unsere Ver‐21wandten und Bekannten — die Mehrzahl22 ist noch nicht in Wien — sonst wäre Mama23 wohl nicht auf die Idee gekommen. ‐ Neu‐24lich habe ich nämlich zufällig in einem25 Brief an Mama Ihrer Anwesenheit hier in26 Martino Erwähnung getan — unter anderm27 natürlich.“ ‐ „Ich vermutete gleich, Fräulein28 Else, daß ich nicht das einzige Thema Ihrer

1 Korrespondenz mit Mama vorstelle.“ ‐2 Warum drückt er seine Knie an meine,3 während er da vor mir steht. Ach, ich lasse4 es mir gefallen. Was tut’s! Wenn man5 einmal so tief gesunken ist. „Die Sache6 verhält sich nämlich so. Doktor Fiala ist7 es, der diesmal dem Papa besondere8 Schwierigkeiten zu bereiten scheint.“ ‐9 „Ach, Doktor Fiala.“ ‐ Er weiß offenbar10 auch, was er von diesem Fiala zu halten11 hat. „Ja, Doktor Fiala. Und die Summe,12 um die es sich handelt, soll am fünften,13 das ist übermorgen um zwölf Uhr Mittag,14 — vielmehr, sie muß in seinen Händen15 sein, wenn nicht der Baron Höning — ja,16 denken Sie, der Baron hat Papa zu sich17 bitten lassen, privat, er liebt ihn nämlich18 sehr.“ Warum red’ ich denn von Höning,19 das wär’ ja gar nicht notwendig gewesen.20 ‐ „Sie wollen sagen, Else, daß andernfalls21 eine Verhaftung unausbleiblich wäre?“ ‐22 Warum sagt er das so hart? Ich antworte23 nicht, ich nicke nur. „Ja.“ Nun habe ich24 doch Ja gesagt. ‐ „Hm, das ist ja —25 schlimm, das ist ja wirklich sehr — dieser26 hochbegabte geniale Mensch. ‐ Und um27 welchen Betrag handelt es sich denn eigent‐28lich, Fräulein Else?“ ‐ Warum lächelt er

1 denn? Er findet es schlimm und er lächelt.2 Was meint er mit seinem Lächeln? Daß es3 gleichgültig ist wieviel? Und wenn er Nein4 sagt! Ich bring’ mich um, wenn er Nein5 sagt. Also, ich soll die Summe nennen.6 „Wie, Herr von Dorsday, ich habe noch7 nicht gesagt, wieviel? Eine Million.“8 Warum sag’ ich das? Es ist doch jetzt nicht9 der Moment zum Spaßen? Aber wenn ich10 ihm dann sage, um wieviel weniger es11 in Wirklichkeit ist, wird er sich freuen. Wie12 er die Augen aufreißt? Hält er es am Ende13 wirklich für möglich, daß ihn der Papa14 um eine Million — „Entschuldigen Sie, Herr15 von Dorsday, daß ich in diesem Augen‐16blick scherze. Es ist mir wahrhaftig nicht17 scherzhaft zumute.“ Ja, ja, drück’ die18 Knie nur an, du darfst es dir ja erlauben.19 „Es handelt sich natürlich nicht um eine20 Million, es handelt sich im ganzen um21 dreißigtausend Gulden, Herr von Dorsday,22 die bis übermorgen Mittag um zwölf Uhr23 in den Händen des Herrn Doktor Fiala24 sein müssen. Ja. Mama schreibt mir, daß25 Papa alle möglichen Versuche gemacht hat,26 aber wie gesagt, die Verwandten, die in27 Betracht kämen, befinden sich nicht in28 Wien.“ O, Gott, wie ich mich erniedrige.

1 „Sonst wäre es dem Papa natürlich nicht2 eingefallen, sich an Sie zu wenden, Herr3 von Dorsday, respektive mich zu bitten —“4 Warum schweigt er? Warum bewegt er5 keine Miene? Warum sagt er nicht Ja?6 Wo ist das Scheckbuch und die Füllfeder?7 Er wird doch um Himmels willen nicht8 Nein sagen? Soll ich mich auf die Knie9 vor ihm werfen? O Gott! O Gott ‐

10„Am fünften sagten Sie, Fräulein Else?“ ‐11 Gott sei Dank, er spricht. „Jawohl über‐12morgen, Herr von Dorsday, um zwölf Uhr13 mittags. Es wäre also nötig — ich glaube,14 brieflich ließe sich das kaum mehr er‐15ledigen.“ ‐ „Natürlich nicht, Fräulein Else,16 das müßten wir wohl auf telegraphischem17 Wege“ ‐ ‚Wir‘, das ist gut, das ist sehr18 gut. ‐ „Nun, das wäre das wenigste. Wie‐19viel sagten Sie, Else?“ ‐ Aber er hat es ja20 gehört, warum quält er mich denn? „Drei‐21ßigtausend, Herr von Dorsday. Eigentlich22 eine lächerliche Summe.“ Warum habe ich23 das gesagt? Wie dumm. Aber er lächelt.24 Dummes Mädel, denkt er. Er lächelt ganz25 liebenswürdig. Papa ist gerettet. Er hätte26 ihm auch fünfzigtausend geliehen, und wir27 hätten uns allerlei anschaffen können. Ich28 hätte mir neue Hemden gekauft. Wie ge‐

1mein ich bin. So wird man. ‐ „Nicht ganz2 so lächerlich, liebes Kind,“ ‐ Warum sagt3 er ‚liebes Kind‘? Ist das gut oder schlecht?4 ‐ „wie Sie sich das vorstellen. Auch dreißig‐5tausend Gulden wollen verdient sein.“ ‐ 6 „Entschuldigen Sie, Herr von Dorsday,7 nicht so habe ich es gemeint. Ich dachte8 nur, wie traurig es ist, daß Papa wegen9 einer solchen Summe, wegen einer solchen10 Bagatelle —“ Ach Gott, ich verhasple mich11 ja schon wieder. „Sie können sich gar12 nicht denken, Herr von Dorsday, — wenn13 Sie auch einen gewissen Einblick in unsere14 Verhältnisse haben, wie furchtbar es für15 mich und besonders für Mama ist“ ‐ Er16 stellt den einen Fuß auf die Bank. Soll das17 elegant sein — oder was? ‐ „O, ich kann18 mir schon denken, liebe Else.“ ‐ Wie seine19 Stimme klingt, ganz anders, merkwürdig.20 ‐ „Und ich habe mir selbst schon manches‐21mal gedacht: schade, schade um diesen22 genialen Menschen.“ ‐ Warum sagt er23 ‚schade‘? Will er das Geld nicht hergeben?24 Nein, er meint es nur im allgemeinen.25 Warum sagt er nicht endlich Ja? Oder26 nimmt er das als selbstverständlich an?27 Wie er mich ansieht! Warum spricht er28 nicht weiter? Ah, weil die zwei Ungarinnen

1 vorbeigehen. Nun steht er wenigstens2 wieder anständig da, nicht mehr mit dem3 Fuß auf der Bank. Die Krawatte ist zu grell4 für einen älteren Herrn. Sucht ihm die5 seine Geliebte aus? Nichts besonders Feines6 ‚unter uns‘, schreibt Mama. Dreißig‐7tausend Gulden! Aber ich lächle ihn ja an.8 Warum lächle ich denn? O, ich bin feig. ‐ 9 „Und wenn man wenigstens annehmen10 dürfte, mein liebes Fräulein Else, daß mit11 dieser Summe wirklich etwas getan wäre?12 Aber — Sie sind doch ein so kluges Geschöpf,13 Else, was wären diese dreißigtausend14 Gulden? Ein Tropfen auf einen heißen15 Stein.“ ‐ Um Gottes willen, er will das16 Geld nicht hergeben? Ich darf kein so17 erschrockenes Gesicht machen. Alles steht auf18 dem Spiel. Jetzt muß ich etwas Vernünf‐19tiges sagen und energisch. „O nein, Herr20 von Dorsday, diesmal wäre es kein Tropfen21 auf einen heißen Stein. Der Prozeß Erbes‐22heimer steht bevor, vergessen Sie das nicht,23 Herr von Dorsday, und der ist schon heute24 so gut wie gewonnen. Sie hatten ja selbst25 diese Empfindung, Herr von Dorsday. Und26 Papa hat auch noch andere Prozesse. Und27 außerdem habe ich die Absicht, Sie dürfen28 nicht lachen, Herr von Dorsday, mit Papa

1 zu sprechen, sehr ernsthaft. Er hält etwas2 auf mich. Ich darf sagen, wenn jemand3 einen gewissen Einfluß auf ihn zu nehmen4 imstande ist, so bin es noch am ehesten5 ich“ ‐ „Sie sind ja ein rührendes, ein ent‐6zückendes Geschöpf, Fräulein Else.“ ‐ Seine7 Stimme klingt schon wieder. Wie zuwider8 ist mir das, wenn es so zu klingen anfängt9 bei den Männern. Auch bei Fred mag ich10 es nicht. ‐ „Ein entzückendes Geschöpf in11 der Tat.“ ‐ Warum sagt er ‚in der Tat‘?12 Das ist abgeschmackt. Das sagt man doch13 nur im Burgtheater. ‐ „Aber so gern ich14 Ihren Optimismus teilen möchte — wenn15 der Karren einmal so verfahren ist.“ ‐ „Das16 ist er nicht, Herr von Dorsday. Wenn ich17 an Papa nicht glauben würde, wenn ich18 nicht ganz überzeugt wäre, daß diese drei‐19ßigtausend Gulden —“ Ich weiß nicht, was20 ich weiter sagen soll. Ich kann ihn doch21 nicht geradezu anbetteln. Er überlegt.22 Offenbar. Vielleicht weiß er die Adresse23 von Fiala nicht? Unsinn. Die Situation ist24 unmöglich. Ich sitze da wie eine arme25 Sünderin. Er steht vor mir und bohrt mir26 das Monokel in die Stirn und schweigt. Ich27 werde jetzt aufstehen, das ist das beste. Ich28 lasse mich nicht so behandeln. Papa soll

1 sich umbringen. Ich werde mich auch um‐2bringen. Eine Schande dieses Leben. Am3 besten wär’s, sich dort von dem Felsen4 hinunterzustürzen und aus wär’s. Geschähe5 euch recht, allen. Ich stehe auf. ‐ „Fräulein6 Else“ ‐ „Entschuldigen Sie, Herr von Dors‐7day, daß ich Sie unter diesen Umständen8 überhaupt bemüht habe. Ich kann Ihr ab‐9lehnendes Verhalten natürlich vollkommen10 verstehen“ ‐ So, aus, ich gehe. ‐ „Bleiben11 Sie, Fräulein Else.“ ‐ Bleiben Sie, sagt er?12 Warum soll ich bleiben? Er gibt das Geld13 her. Ja. Ganz bestimmt. Er muß ja. Aber14 ich setze mich nicht noch einmal nieder.15 Ich bleibe stehen, als wär’ es nur für eine16 halbe Sekunde. Ich bin ein bißchen größer17 als er. ‐ „Sie haben meine Antwort noch18 nicht abgewartet, Else. Ich war ja schon19 einmal, verzeihen Sie, Else, daß ich das in20 diesem Zusammenhang erwähne,“ ‐ Er21 müßte nicht so oft Else sagen ‐ „in der22 Lage, dem Papa aus einer Verlegenheit zu23 helfen. Allerdings mit einer — noch lächer‐24licheren Summe als diesmal, und schmei‐25chelte mir keineswegs mit der Hoffnung,26 diesen Betrag jemals wiedersehen zu dürfen,27 — und so wäre eigentlich kein Grund28 vorhanden, meine Hilfe diesmal zu ver‐

1weigern. Und gar wenn ein junges Mädchen2 wie Sie, Else, wenn Sie selbst als Für‐3bitterin vor mich hintreten —“ ‐ Worauf will4 er hinaus? Seine Stimme ‚klingt‘ nicht5 mehr. Oder anders! Wie sieht er mich denn6 an? Er soll acht geben!! ‐ „Also, Else, ich7 bin bereit — Doktor Fiala soll übermorgen8 um zwölf Uhr mittags die dreißigtausend9 Gulden haben — unter einer Bedingung“ ‐10 Er soll nicht weiterreden, er soll nicht.11 „Herr von Dorsday, ich, ich persönlich12 übernehme die Garantie, daß mein Vater13 diese Summe zurückerstatten wird, sobald14 er das Honorar von Erbesheimer erhalten15 hat. Erbesheimers haben bisher überhaupt16 noch nichts gezahlt. Noch nicht einmal17 einen Vorschuß — Mama selbst schreibt mir“18 ‐ „Lassen Sie doch, Else, man soll niemals19 eine Garantie für einen anderen Menschen20 übernehmen, — nicht einmal für sich21 selbst.“ ‐ Was will er? Seine Stimme klingt22 schon wieder. Nie hat mich ein Mensch so23 angeschaut. Ich ahne, wo er hinaus will.24 Wehe ihm! ‐ „Hätte ich es vor einer Stunde25 für möglich gehalten, daß ich in einem26 solchen Falle überhaupt mir jemals ein‐27fallen lassen würde, eine Bedingung zu28 stellen? Und nun tue ich es doch. Ja, Else,

1 man ist eben nur ein Mann, und es ist nicht2 meine Schuld, daß Sie so schön sind, Else.“3 ‐ Was will er? Was will er —? ‐ „Viel‐4leicht hätte ich heute oder morgen das5 Gleiche von Ihnen erbeten, was ich jetzt er‐6bitten will, auch wenn Sie nicht eine7 Million, pardon — dreißigtausend Gulden8 von mir gewünscht hätten. Aber freilich,9 unter anderen Umständen hätten Sie mir10 wohl kaum Gelegenheit vergönnt, so lange11 Zeit unter vier Augen mit Ihnen zu reden“12 ‐ „O, ich habe Sie wirklich allzu lange13 in Anspruch genommen, Herr von Dors‐14day.“ Das habe ich gut gesagt. Fred wäre15 zufrieden. Was ist das? Er faßt nach16 meiner Hand? Was fällt ihm denn ein? ‐17 „Wissen Sie es denn nicht schon lange,18 Else.“ ‐ Er soll meine Hand loslassen! Nun,19 Gott sei Dank, er läßt sie los. Nicht so nah,20 nicht so nah. ‐ „Sie müßten keine Frau21 sein, Else, wenn Sie es nicht gemerkt22 hätten. Je vous désire.“ ‐ Er hätte es auch23 deutsch sagen können, der Herr Vicomte.24 ‐ „Muß ich noch mehr sagen?“ ‐ „Sie haben25 schon zu viel gesagt, Herr Dorsday.“ Und26 ich stehe noch da. Warum denn? Ich gehe,27 ich gehe ohne Gruß. ‐ „Else! Else!“ ‐ Nun28 ist er wieder neben mir. ‐ „Verzeihen Sie

1 mir, Else. Auch ich habe nur einen Scherz2 gemacht, geradeso wie Sie vorher mit der 3 Million. Auch meine Forderung stelle ich4 nicht so hoch — als Sie gefürchtet haben, wie5 ich leider sagen muß, — so daß die geringere6 Sie vielleicht angenehm überraschen wird.7 Bitte, bleiben Sie doch stehen, Else.“ ‐ Ich8 bleibe wirklich stehen. Warum denn? Da9 stehen wir uns gegenüber. Hätte ich ihm10 nicht einfach ins Gesicht schlagen sollen?11 Wäre nicht noch jetzt Zeit dazu? Die zwei12 Engländer kommen vorbei. Jetzt wäre der13 Moment. Gerade darum. Warum tu’ ich es14 denn nicht? Ich bin feig, ich bin zer‐15brochen, ich bin erniedrigt. Was wird er16 nun wollen statt der Million? Einen Kuß17 vielleicht? Darüber ließe sich reden. Eine18 Million zu dreißigtausend verhält sich wie19 ‐ ‐ Komische Gleichungen gibt es. ‐20 „Wenn Sie wirklich einmal eine Million21 brauchen sollten, Else, ‐ ich bin zwar kein22 reicher Mann, dann wollen wir sehen. Aber23 für diesmal will ich genügsam sein, wie Sie.24 Und für diesmal will ich nichts anderes,25 Else, als — Sie sehen.“ ‐ Ist er verrückt? Er26 sieht mich doch. — Ah, so meint er das, so!27 Warum schlage ich ihm nicht ins Gesicht,28 dem Schuften! Bin ich rot geworden oder

1 blaß? Nackt willst du mich sehen? Das2 möchte mancher. Ich bin schön, wenn ich3 nackt bin. Warum schlage ich ihm nicht4 ins Gesicht? Riesengroß ist sein Gesicht.5 Warum so nah, du Schuft? Ich will deinen6 Atem nicht auf meinen Wangen. Warum7 lasse ich ihn nicht einfach stehen? Bannt8 mich sein Blick? Wir schauen uns ins Auge9 wie Todfeinde. Ich möchte ihm Schuft10 sagen, aber ich kann nicht. Oder will11 ich nicht? ‐ „Sie sehen mich an, Else, als12 wenn ich verrückt wäre. Ich bin es viel‐13leicht ein wenig, denn es geht ein Zauber14 von Ihnen aus, Else, den Sie selbst wohl15 nicht ahnen. Sie müssen fühlen, Else, daß16 meine Bitte keine Beleidigung bedeutet. Ja,17 ‚Bitte‘ sage ich, wenn sie auch einer Er‐18pressung zum Verzweifeln ähnlich sieht.19 Aber ich bin kein Erpresser, ich bin nur20 ein Mensch, der mancherlei Erfahrungen21 gemacht hat, ‐ unter andern die, daß alles22 auf der Welt seinen Preis hat und daß23 einer, der sein Geld verschenkt, wenn er24 in der Lage ist, einen Gegenwert dafür zu25 bekommen, ein ausgemachter Narr ist. Und26 — was ich mir diesmal kaufen will, Else,27 so viel es auch ist, Sie werden nicht ärmer28 dadurch, daß Sie es verkaufen. Und daß es

1 ein Geheimnis bleiben würde zwischen2 Ihnen und mir, das schwöre ich Ihnen,3 Else, bei — bei all den Reizen, durch deren4 Enthüllung Sie mich beglücken würden.“5 ‐ Wo hat er so reden gelernt? Es klingt6 wie aus einem Buch. ‐ „Und ich schwöre7 Ihnen auch, daß ich — von der Situation8 keinen Gebrauch machen werde, der in9 unserem Vertrag nicht vorgesehen war.10 Nichts anderes verlange ich von Ihnen, als11 eine Viertelstunde dastehen dürfen in An‐12dacht vor Ihrer Schönheit. Mein Zimmer13 liegt im gleichen Stockwerk wie das Ihre,14 Else, Nummer fünfundsechzig, leicht zu15 merken. Der schwedische Tennisspieler,16 von dem Sie heut’ sprachen, war doch17 gerade fünfundsechzig Jahre alt?“ ‐ Er ist18 verrückt! Warum lasse ich ihn weiter‐19reden? Ich bin gelähmt. ‐ „Aber wenn es20 Ihnen aus irgendeinem Grunde nicht paßt,21 mich auf Zimmer Nummer fünfundsechzig22 zu besuchen, Else, so schlage ich Ihnen23 einen kleinen Spaziergang nach dem Diner24 vor. Es gibt eine Lichtung im Walde, ich25 habe sie neulich ganz zufällig entdeckt,26 kaum fünf Minuten weit von unserem27 Hotel. ‐ Es wird eine wundervolle Sommer‐28nacht heute, beinahe warm, und das

1 Sternenlicht wird Sie herrlich kleiden.“ ‐2 Wie zu einer Sklavin spricht er. Ich3 spucke ihm ins Gesicht. ‐ „Sie sollen mir4 nicht gleich antworten, Else. Überlegen5 Sie. Nach dem Diner werden Sie mir6 gütigst Ihre Entscheidung kundtun.“ ‐7 Warum sagt er denn ‚kundtun‘. Was für8 ein blödes Wort: kundtun. ‐ „Überlegen9 Sie in aller Ruhe. Sie werden vielleicht10 spüren, daß es nicht einfach ein Handel11 ist, den ich Ihnen vorschlage.“ ‐ Was denn,12 du klingender Schuft! ‐ „Sie werden mög‐13licherweise ahnen, daß ein Mann zu Ihnen14 spricht, der ziemlich einsam und nicht be‐15sonders glücklich ist und der vielleicht16 einige Nachsicht verdient.“ ‐ Affektierter17 Schuft. Spricht wie ein schlechter Schau‐18spieler. Seine gepflegten Finger sehen aus19 wie Krallen. Nein, nein, ich will nicht.20 Warum sag’ ich es denn nicht. Bring’ dich21 um, Papa! Was will er denn mit meiner22 Hand? Ganz schlaff ist mein Arm. Er führt23 meine Hand an seine Lippen. Heiße24 Lippen. Pfui! Meine Hand ist kalt. Ich25 hätte Lust, ihm den Hut herunter zu blasen.26 Ha, wie komisch wär’ das. Bald ausgeküßt,27 du Schuft? ‐ Die Bogenlampen vor dem28 Hotel brennen schon. Zwei Fenster stehen

1 offen im dritten Stock. Das, wo sich der2 Vorhang bewegt, ist meines. Oben auf dem3 Schrank glänzt etwas. Nichts liegt oben,4 es ist nur der Messingbeschlag. ‐ „Also auf5 Wiedersehen, Else.“ ‐ Ich antworte nichts.6 Regungslos stehe ich da. Er sieht mir ins7 Auge. Mein Gesicht ist undurchdringlich.8 Er weiß gar nichts. Er weiß nicht, ob ich9 kommen werde oder nicht. Ich weiß es10 auch nicht. Ich weiß nur, daß alles aus ist.11 Ich bin halbtot. Da geht er. Ein wenig ge‐12bückt. Schuft! Er fühlt meinen Blick auf13 seinem Nacken. Wen grüßt er denn? Zwei14 Damen. Als wäre er ein Graf, so grüßt er.15 Paul soll ihn fordern und ihn totschießen.16 Oder Rudi. Was glaubt er denn eigentlich?17 Unverschämter Kerl! Nie und nimmer. Es18 wird dir nichts anderes übrig bleiben, Papa,19 du mußt dich umbringen. ‐ Die Zwei20 kommen offenbar von einer Tour. Beide21 hübsch, er und sie. Haben sie noch Zeit,22 sich vor dem Diner umzukleiden? Sind ge‐23wiß auf der Hochzeitsreise oder vielleicht24 gar nicht verheiratet. Ich werde nie auf25 einer Hochzeitsreise sein. Dreißigtausend26 Gulden. Nein, nein, nein! Gibt es keine27 dreißigtausend Gulden auf der Welt? Ich28 fahre zu Fiala. Ich komme noch zu‐

1recht. Gnade, Gnade, Herr Doktor2 Fiala. Mit Vergnügen, mein Fräulein.3 Bemühen Sie sich in mein Schlafzimmer.4 ‐ Tu mir doch den Gefallen, Paul, ver‐5lange dreißigtausend Gulden von deinem6 Vater. Sage, du hast Spielschulden, du7 mußt dich sonst erschießen. Gern, liebe8 Kusine. Ich habe Zimmer Nummer sound‐9soviel, um Mitternacht erwarte ich dich.10 O, Herr von Dorsday, wie bescheiden sind11 Sie. Vorläufig. Jetzt kleidet er sich um.12 Smoking. Also entscheiden wir uns. Wiese13 im Mondenschein oder Zimmer Nummer14 fünfundsechzig? Wird er mich im Smoking15 in den Wald begleiten?

16 Es ist noch Zeit bis zum Diner. Ein biß‐17chen spazierengehen und die Sache in18 Ruhe überlegen. Ich bin ein einsamer19 alter Mann, haha. Himmlische Luft, wie20 Champagner. Gar nicht mehr kühl —21 dreißigtausend... dreißigtausend... Ich22 muß mich jetzt sehr hübsch ausnehmen in23 der weiten Landschaft. Schade, daß keine24 Leute mehr im Freien sind. Dem Herrn25 dort am Waldesrand gefalle ich offenbar26 sehr gut. O, mein Herr, nackt bin ich noch27 viel schöner, und es kostet einen Spottpreis,28 dreißigtausend Gulden. Vielleicht bringen

1 Sie Ihre Freunde mit, dann kommt es2 billiger. Hoffentlich haben Sie lauter3 hübsche Freunde, hübschere und jüngere4 als Herr von Dorsday? Kennen Sie Herrn5 von Dorsday? Ein Schuft ist er — ein6 klingender Schuft...

7 Also überlegen, überlegen... Ein Men‐8schenleben steht auf dem Spiel. Das Leben9 von Papa. Aber nein, er bringt sich nicht10 um, er wird sich lieber einsperren lassen.11 Drei Jahre schwerer Kerker oder fünf. In12 dieser ewigen Angst lebt er schon fünf13 oder zehn Jahre... Mündelgelder... Und14 Mama geradeso. Und ich doch auch. ‐ Vor15 wem werde ich mich das nächste Mal16 nackt ausziehen müssen? Oder bleiben wir17 der Einfachheit wegen bei Herrn Dorsday?18 Seine jetzige Geliebte ist ja nichts Feines19 ‚unter uns gesagt‘. Ich wäre ihm gewiß20 lieber. Es ist gar nicht so ausgemacht, ob21 ich viel feiner bin. Tun Sie nicht vornehm,22 Fräulein Else, ich könnte Geschichten von23 Ihnen erzählen... einen gewissen Traum24 zum Beispiel, den Sie schon dreimal gehabt25 haben — von dem haben Sie nicht einmal26 Ihrer Freundin Bertha erzählt. Und die27 verträgt doch was. Und wie war denn das28 heuer in Gmunden in der Früh um sechs

1 auf dem Balkon, mein vornehmes Fräulein2 Else? Haben Sie die zwei jungen Leute im3 Kahn vielleicht gar nicht bemerkt, die Sie4 angestarrt haben? Mein Gesicht haben sie5 vom See aus freilich nicht genau aus‐6nehmen können, aber daß ich im Hemd7 war, das haben sie schon bemerkt. Und8 ich hab’ mich gefreut. Ah, mehr als ge‐9freut. Ich war wie berauscht. Mit beiden10 Händen hab’ ich mich über die Hüften ge‐11strichen und vor mir selber hab’ ich getan,12 als wüßte ich nicht, daß man mich sieht.13 Und der Kahn hat sich nicht vom Fleck14 bewegt. Ja, so bin ich, so bin ich. Ein15 Luder, ja. Sie spüren es ja alle. Auch Paul16 spürt es. Natürlich, er ist ja Frauenarzt.17 Und der Marineleutnant hat es ja auch ge‐18spürt und der Maler auch. Nur Fred, der19 dumme Kerl spürt es nicht. Darum liebt20 er mich ja. Aber gerade vor ihm möchte21 ich nicht nackt sein, nie und nimmer. Ich22 hätte gar keine Freude davon. Ich möchte23 mich schämen. Aber vor dem Filou mit24 dem Römerkopf — wie gern. Am allerliebsten25 vor dem. Und wenn ich gleich nachher26 sterben müßte. Aber es ist ja nicht not‐27wendig gleich nachher zu sterben. Man28 überlebt es. Die Bertha hat mehr überlebt.

1 Cissy liegt sicher auch nackt da, wenn2 Paul zu ihr schleicht durch die Hotelgänge,3 wie ich heute Nacht zu Herrn von Dorsday4 schleichen werde.

5 Nein, nein. Ich will nicht. Zu jedem andern6 — aber nicht zu ihm. Zu Paul meinetwegen.7 Oder ich such’ mir einen aus heute abend8 beim Diner. Es ist ja alles egal. Aber ich9 kann doch nicht jedem sagen, daß ich10 dreißigtausend Gulden dafür haben will!11 Da wäre ich ja wie ein Frauenzimmer von12 der Kärntnerstraße. Nein, ich verkaufe13 mich nicht. Niemals. Nie werde ich mich14 verkaufen. Ich schenke mich her. Ja, wenn15 ich einmal den Rechten finde, schenke ich16 mich her. Aber ich verkaufe mich nicht.17 Ein Luder will ich sein, aber nicht eine18 Dirne. Sie haben sich verrechnet, Herr von19 Dorsday. Und der Papa auch. Ja, ver‐20rechnet hat er sich. Er muß es ja vorher ge‐21sehen haben. Er kennt ja die Menschen. Er22 kennt doch den Herrn von Dorsday. Er hat23 sich doch denken können, daß der Herr24 Dorsday nicht für nichts und wieder nichts —.25 Sonst hätte er doch telegraphieren oder26 selber herreisen können. Aber so war es27 bequemer und sicherer, nicht wahr, Papa?28 Wenn man eine so hübsche Tochter hat,

1 wozu braucht man ins Zuchthaus zu2 spazieren? Und die Mama, dumm wie sie3 ist, setzt sich hin und schreibt den Brief.4 Der Papa hat sich nicht getraut. Da hätte5 ich es ja gleich merken müssen. Aber es6 soll Euch nicht glücken. Nein, du hast zu7 sicher auf meine kindliche Zärtlichkeit8 spekuliert, Papa, zu sicher darauf ge‐9rechnet, daß ich lieber jede Gemeinheit10 erdulden würde als dich die Folgen deines11 verbrecherischen Leichtsinns tragen zu12 lassen. Ein Genie bist du ja. Herr von Dors‐13day sagt es, alle Leute sagen es. Aber was14 hilft mir das. Fiala ist eine Null, aber er15 unterschlägt keine Mündelgelder, sogar16 Waldheim ist nicht in einem Atem mit dir17 zu nennen... Wer hat das nur gesagt? Der18 Doktor Froriep. Ein Genie ist Ihr Papa. ‐ 19 Und ich hab’ ihn erst einmal reden gehört!20 ‐ Im vorigen Jahr im Schwurgerichtssaal21 ‐ ‐ zum ersten- und letztenmal! Herrlich!22 Die Tränen sind mir über die Wangen ge‐23laufen. Und der elende Kerl, den er ver‐24teidigt hat, ist freigesprochen worden. Er25 war vielleicht gar kein so elender Kerl. Er26 hat jedenfalls nur gestohlen, keine Mündel‐27gelder veruntreut, um Bakkarat zu spielen28 und auf der Börse zu spekulieren. Und jetzt

1 wird der Papa selber vor den Geschworenen2 stehen. In allen Zeitungen wird man es3 lesen. Zweiter Verhandlungstag, dritter4 Verhandlungstag; der Verteidiger erhob5 sich zu einer Replik. Wer wird denn sein6 Verteidiger sein? Kein Genie. Nichts wird7 ihm helfen. Einstimmig schuldig. Verur‐8teilt auf fünf Jahre. Stein, Sträflingskleid,9 geschorene Haare. Einmal im Monat darf10 man ihn besuchen. Ich fahre mit Mama11 hinaus, dritter Klasse. Wir haben ja kein12 Geld. Keiner leiht uns was. Kleine13 Wohnung in der Lerchenfelderstraße, so14 wie die, wo ich die Nähterin besucht habe15 vor zehn Jahren. Wir bringen ihm etwas16 zu essen mit. Woher denn? Wir haben ja17 selber nichts. Onkel Viktor wird uns eine18 Rente aussetzen. Dreihundert Gulden19 monatlich. Rudi wird in Holland sein bei20 Vanderhulst — wenn man noch auf ihn21 reflektiert. Die Kinder des Sträflings!22 Roman von Temme in drei Bänden. Der23 Papa empfängt uns im gestreiften Sträf‐24lingsanzug. Er schaut nicht bös drein, nur25 traurig. Er kann ja gar nicht bös drein‐26schauen. ‐ Else, wenn du mir damals das27 Geld verschafft hättest, das wird er sich28 denken, aber er wird nichts sagen. Er wird

1 nicht das Herz haben, mir Vorwürfe zu2 machen. Er ist ja seelengut, nur leichtsinnig3 ist er. Sein Verhängnis ist die Spielleiden‐4schaft. Er kann ja nichts dafür, es ist eine5 Art von Wahnsinn. Vielleicht spricht man6 ihn frei, weil er wahnsinnig ist. Auch den7 Brief hat er vorher nicht überlegt. Es ist8 ihm vielleicht gar nicht eingefallen, daß9 Dorsday die Gelegenheit benützen könnte,10 und so eine Gemeinheit von mir verlangen11 wird. Er ist ein guter Freund unseres12 Hauses, er hat dem Papa schon einmal acht‐13tausend Gulden geliehen. Wie soll man so14 was von einem Menschen denken. Zuers‐15t hat der Papa sicher alles andere versucht.16 Was muß er durchgemacht haben, ehe er17 die Mama veranlaßt hat, diesen Brief zu18 schreiben? Von einem zum andern ist er19 gelaufen, von Warsdorf zu Burin, von20 Burin zu Wertheimstein und weiß Gott21 noch zu wem. Bei Onkel Karl war er gewiß22 auch. Und alle haben sie ihn im Stich ge‐23lassen. Alle die sogenannten Freunde. Und24 nun ist Dorsday seine Hoffnung, seine25 letzte Hoffnung. Und wenn das Geld nicht26 kommt, so bringt er sich um. Natürlich27 bringt er sich um. Er wird sich doch nicht28 einsperren lassen. Untersuchungshaft, Ver‐

1handlung, Schwurgericht, Kerker, Sträfl‐2ingsgewand. Nein, nein! Wenn der Haft‐3befehl kommt, erschießt er sich oder hängt4 sich auf. Am Fensterkreuz wird er hängen.5 Man wird herüberschicken vom Haus6 vis‐à‐vis, der Schlosser wird aufsperren7 müssen und ich bin schuld gewesen. Und8 jetzt sitzt er zusammen mit Mama im selben9 Zimmer, wo er übermorgen hängen wird,10 und raucht eine Havannazigarre. Woher11 hat er immer noch Havannazigarren? Ich12 höre ihn sprechen, wie er die Mama be‐13ruhigt. Verlaß dich drauf, Dorsday weist14 das Geld an. Bedenke doch, ich habe ihm15 heuer im Winter eine große Summe durch16 meine Intervention gerettet. Und dann17 kommt der Prozeß Erbesheimer... ‐18 Wahrhaftig. ‐ Ich höre ihn sprechen. Tele‐19pathie! Merkwürdig. Auch Fred seh ich in20 diesem Moment. Er geht mit einem Mädel21 im Stadtpark am Kursalon vorbei. Sie hat22 eine hellblaue Bluse und lichte Schuhe und23 ein bißl heiser ist sie. Das weiß ich alles24 ganz bestimmt. Wenn ich nach Wien25 komme, werde ich Fred fragen, ob er am26 dritten September zwischen halb acht und27 acht Uhr abends mit seiner Geliebten im28 Stadtpark war.

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2 Wohin denn noch? Was ist denn mit mir?3 Beinahe ganz dunkel. Wie schön und4 ruhig. Weit und breit kein Mensch. Nun5 sitzen sie alle schon beim Diner. Tele‐6pathie? Nein, das ist noch keine Telepathie.7 Ich habe ja früher das Tamtam gehört. Wo8 ist die Else? wird sich Paul denken. Es9 wird allen auffallen, wenn ich zur Vor‐10speise noch nicht da bin. Sie werden zu mir11 heraufschicken. Was ist das mit Else? Sie12 ist doch sonst so pünktlich? Auch die zwei13 Herren am Fenster werden denken: Wo ist14 denn heute das schöne junge Mädel mit15 dem rötlich blonden Haar? Und Herr von16 Dorsday wird Angst bekommen. Er ist17 sicher feig. Beruhigen Sie sich, Herr von18 Dorsday, es wird Ihnen nichts geschehen.19 Ich verachte Sie ja so sehr. Wenn ich20 wollte, morgen abend wären Sie ein toter21 Mann. ‐ Ich bin überzeugt, Paul würde ihn22 fordern, wenn ich ihm die Sache erzählte.23 Ich schenke Ihnen das Leben, Herr von24 Dorsday.

25 Wie ungeheuer weit die Wiesen und wie26 riesig schwarz die Berge. Keine Sterne bei‐27nahe. Ja doch, drei, vier, — es werden schon28 mehr. Und so still der Wald hinter mir.29 Schön hier auf der Bank am Waldesrand

1 zu sitzen. So fern, so fern das Hotel und2 so märchenhaft leuchtet es her. Und was3 für Schufte sitzen drin. Ach nein, Men‐4schen, arme Menschen, sie tun mir alle5 so leid. Auch die Marchesa tut mir leid,6 ich weiß nicht warum, und die Frau7 Winawer und die Bonne von Cissys8 kleinem Mädel. Sie sitzt nicht an der Table9 d’hôtes, sie hat schon früher mit Fritzi ge‐10gessen. Was ist das nur mit Else, fragt11 Cissy. Wie, auf ihrem Zimmer ist sie auch12 nicht? Alle haben sie Angst um mich, ganz13 gewiß. Nur ich habe keine Angst. Ja, da14 bin ich in Martino di Castrozza, sitze auf15 einer Bank am Waldesrand und die Luft16 ist wie Champagner und mir scheint gar,17 ich weine. Ja, warum weine ich denn? Es18 ist doch kein Grund zu weinen. Das sind19 die Nerven. Ich muß mich beherrschen.20 Ich darf mich nicht so gehen lassen. Aber21 das Weinen ist gar nicht unangenehm. Das22 Weinen tut mir immer wohl. Wie ich23 unsere alte Französin besucht habe im24 Krankenhaus, die dann gestorben ist, habe25 ich auch geweint. Und beim Begräbnis von26 der Großmama, und wie die Bertha nach27 Nürnberg gereist ist, und wie das Kleine von28 der Agathe gestorben ist, und im Theater

1 bei der Kameliendame hab’ ich auch ge‐2weint. Wer wird weinen, wenn ich tot bin?3 O, wie schön wäre das tot zu sein. Auf‐4gebahrt liege ich im Salon, die Kerzen5 brennen. Lange Kerzen. Zwölf lange6 Kerzen. Unten steht schon der Leichen‐7wagen. Vor dem Haustor stehen Leute. 8 Wie alt war sie denn? Erst neunzehn.9 Wirklich erst neunzehn? ‐ Denken Sie sich,10 ihr Papa ist im Zuchthaus. Warum hat sie11 sich denn umgebracht? Aus unglücklicher12 Liebe zu einem Filou. Aber was fällt Ihnen13 denn ein? Sie hätte ein Kind kriegen sollen.14 Nein, sie ist vom Cimone heruntergestürzt.15 Es ist ein Unglücksfall. Guten Tag, Herr16 Dorsday, Sie erweisen der kleinen Else17 auch die letzte Ehre? Kleine Else, sagt das18 alte Weib. ‐ Warum denn? Natürlich, ich19 muß ihr die letzte Ehre erweisen. Ich habe20 ihr ja auch die erste Schande erwiesen. O,21 es war der Mühe wert, Frau Winawer, ich22 habe noch nie einen so schönen Körper23 gesehen. Es hat mich nur dreißig Millionen24 gekostet. Ein Rubens kostet dreimal so viel.25 Mit Haschisch hat sie sich vergiftet. Sie26 wollte nur schöne Visionen haben, aber sie27 hat zu viel genommen und ist nicht mehr28 aufgewacht. Warum hat er denn ein rotes

1 Monokel der Herr Dorsday? Wem winkt2 er denn mit dem Taschentuch? Die Mama3 kommt die Treppe herunter und küßt ihm4 die Hand. Pfui, pfui. Jetzt flüstern sie mit‐5einander. Ich kann nichts verstehen, weil ich6 aufgebahrt bin. Der Veilchenkranz um7 meine Stirn ist von Paul. Die Schleifen8 fallen bis auf den Boden. Kein Mensch9 traut sich ins Zimmer. Ich stehe lieber auf10 und schaue zum Fenster hinaus. Was für11 ein großer blauer See! Hundert Schiffe mit12 gelben Segeln —. Die Wellen glitzern. So13 viel Sonne. Regatta. Die Herren haben alle14 Ruderleibchen. Die Damen sind im15 Schwimmkostüm. Das ist unanständig. Sie16 bilden sich ein, ich bin nackt. Wie dumm17 sie sind. Ich habe ja schwarze Trauer‐18kleider an, weil ich tot bin. Ich werde es19 euch beweisen. Ich lege mich gleich wieder20 auf die Bahre hin. Wo ist sie denn? Fort21 ist sie. Man hat sie davongetragen. Man hat22 sie unterschlagen. Darum ist der Papa im23 Zuchthaus. Und sie haben ihn doch frei‐24gesprochen auf drei Jahre. Die Ge‐25schworenen sind alle bestochen von Fiala.26 Ich werde jetzt zu Fuß auf den Friedhof27 gehen, da erspart die Mama das Begräbnis.28 Wir müssen uns einschränken. Ich gehe so

1 schnell, daß mir keiner nachkommt. Ah,2 wie schnell ich gehen kann. Da bleiben sie3 alle auf den Straßen stehen und wundern4 sich. Wie darf man jemanden so anschaun,5 der tot ist! Das ist zudringlich. Ich gehe6 lieber übers Feld, das ist ganz blau von7 Vergißmeinnicht und Veilchen. Die Marine‐8offiziere stehen Spalier. Guten Morgen,9 meine Herren. Öffnen Sie das Tor, Herr10 Matador. Erkennen Sie mich nicht? Ich bin11 ja die Tote... Sie müssen mir darum nicht12 die Hand küssen... Wo ist denn meine13 Gruft? Hat man die auch unterschlagen?14 Gott sei Dank, es ist gar nicht der Fried‐15hof. Das ist ja der Park in Mentone. Der16 Papa wird sich freuen, daß ich nicht be‐17graben bin. Vor den Schlangen habe ich18 keine Angst. Wenn mich nur keine in den19 Fuß beißt. O weh.

20 Was ist denn? Wo bin ich denn? Habe ich21 geschlafen? Ja. Geschlafen habe ich. Ich22 muß sogar geträumt haben. Mir ist so kalt23 in den Füßen. Im rechten Fuß ist mir kalt.24 Wieso denn? Da ist am Knöchel ein kleiner25 Riß im Strumpf. Warum sitze ich denn26 noch im Wald? Es muß ja längst geläutet27 haben zum Diner. Dinner.

28 O Gott, wo war ich denn? So weit war ich

1 fort. Was hab ich denn geträumt? Ich2 glaube ich war schon tot. Und keine Sorgen3 habe ich gehabt und mir nicht den4 Kopf zerbrechen müssen. Dreißigtausend,5 dreißigtausend... ich habe sie noch nicht.6 Ich muß sie mir erst verdienen. Und da sitz’ 7 ich allein am Waldesrand. Das Hotel8 leuchtet bis her. Ich muß zurück. Es ist9 schrecklich, daß ich zurück muß. Aber es10 ist keine Zeit mehr zu verlieren. Herr von11 Dorsday erwartet meine Entscheidung.12 Entscheidung. Entscheidung! Nein. Nein,13 Herr von Dorsday, kurz und gut, nein. Sie14 haben gescherzt, Herr von Dorsday, selbst‐15verständlich. Ja, das werde ich ihm sagen.16 O, das ist ausgezeichnet. Ihr Scherz war17 nicht sehr vornehm, Herr von Dorsday,18 aber ich will Ihnen verzeihen. Ich tele‐19graphiere morgen früh an Papa, Herr von20 Dorsday, daß das Geld pünktlich in Doktor21 Fialas Händen sein wird. Wunderbar. Das22 sage ich ihm. Da bleibt ihm nichts übrig,23 er muß das Geld abschicken. Muß? Muß24 er? Warum muß er denn? Und wenn er’s25 täte, so würde er sich dann rächen irgend‐26wie. Er würde es so einrichten, daß das27 Geld zu spät kommt. Oder er würde das28 Geld schicken und dann überall erzählen,

1 daß er mich gehabt hat. Aber er schickt ja2 das Geld gar nicht ab. Nein, Fräulein Else,3 so haben wir nicht gewettet. Telegraphieren4 Sie dem Papa, was Ihnen beliebt, ich5 schicke das Geld nicht ab. Sie sollen nicht6 glauben, Fräulein Else, daß ich mich von7 so einem kleinen Mädel übertölpeln lasse,8 ich der Vicomte von Eperies.

9 Ich muß vorsichtig gehen. Der Weg ist10 ganz dunkel. Sonderbar, es ist mir wohler11 als vorher. Es hat sich doch gar nichts ge‐12ändert und mir ist wohler. Was habe ich13 denn nur geträumt? Von einem Matador?14 Was war denn das für ein Matador? Es ist15 doch weiter zum Hotel, als ich gedacht16 habe. Sie sitzen gewiß noch alle beim Diner.17 Ich werde mich ruhig an den Tisch setzen18 und sagen, daß ich Migräne gehabt habe19 und lasse mir nachservieren. Herr von20 Dorsday wird am Ende selbst zu mir21 kommen und mir sagen, daß das Ganze nur22 ein Scherz war. Entschuldigen Sie, Fräu‐23lein Else, entschuldigen Sie den schlechten24 Spaß, ich habe schon an meine Bank tele‐25graphiert. Aber er wird es nicht sagen. Er26 hat nicht telegraphiert. Es ist alles noch27 genau so wie früher. Er wartet. Herr von28 Dorsday wartet. Nein, ich will ihn nicht

1 sehen. Ich kann ihn nicht mehr sehen. Ich2 will niemanden mehr sehen. Ich will nicht3 mehr ins Hotel, ich will nicht mehr nach4 Hause, ich will nicht nach Wien, zu5 niemandem will ich, zu keinem Menschen,6 nicht zu Papa und nicht zu Mama, nicht7 zu Rudi und nicht zu Fred, nicht zu Berta8 und nicht zu Tante Irene. Die ist noch die9 beste, die würde alles verstehen. Aber ich10 habe nichts mehr mit ihr zu tun und mit11 niemandem mehr. Wenn ich zaubern12 könnte, wäre ich ganz wo anders in der13 Welt. Auf irgendeinem herrlichen Schiff14 im Mittelländischen Meer, aber nicht allein.15 Mit Paul zum Beispiel. Ja, das könnte ich16 mir ganz gut vorstellen. Oder ich wohnte17 in einer Villa am Meer, und wir lägen auf18 den Marmorstufen, die ins Wasser führen,19 und er hielte mich fest in seinen Armen20 und bisse mich in die Lippen, wie es21 Albert vor zwei Jahren getan hat beim22 Klavier, der unverschämte Kerl. Nein.23 Allein möchte ich am Meer liegen auf den24 Marmorstufen und warten. Und endlich25 käme Einer oder mehrere, und ich hätte26 die Wahl und die Andern, die ich ver‐27schmähe, die stürzen sich aus Verzweiflung28 alle ins Meer. Oder sie müßten Geduld

1 haben bis zum nächsten Tag. Ach, was2 wäre das für ein köstliches Leben. Wozu3 habe ich denn meine herrlichen Schultern4 und meine schönen schlanken Beine? Und5 wozu bin ich denn überhaupt auf der Welt?6 Und es geschähe ihnen ganz recht, ihnen7 allen, sie haben mich ja doch nur darauf‐8hin erzogen, daß ich mich verkaufe, so9 oder so. Vom Theaterspielen haben sie10 nichts wissen wollen. Da haben sie mich11 ausgelacht. Und es wäre ihnen ganz recht12 gewesen im vorigen Jahr, wenn ich den13 Direktor Wilomitzer geheiratet hätte, der14 bald fünfzig ist. Nur daß sie mir nicht zu‐15geredet haben. Da hat sich der Papa doch16 geniert. Aber die Mama hat ganz deutliche17 Anspielungen gemacht.

18 Wie riesig es dasteht das Hotel, wie eine19 ungeheuere beleuchtete Zauberburg. Alles20 ist so riesig. Die Berge auch. Man könnte21 sich fürchten. Noch nie waren sie so22 schwarz. Der Mond ist noch nicht da. Der23 geht erst zur Vorstellung auf, zur großen24 Vorstellung auf der Wiese, wenn der Herr25 von Dorsday seine Sklavin nackt tanzen26 läßt. Was geht mich denn der Herr Dors‐27day an? Nun, Mademoiselle Else, was28 machen Sie denn für Geschichten? Sie

1 waren doch schon bereit auf und davon zu2 gehen, die Geliebte von fremden Männern3 zu werden, von einem nach dem andern.4 Und auf die Kleinigkeit, die Herr von Dors‐5day von Ihnen verlangt, kommt es Ihnen6 an? Für einen Perlenschmuck, für schöne7 Kleider, für eine Villa am Meer sind Sie8 bereit sich zu verkaufen? Und das Leben9 Ihres Vaters ist Ihnen nicht so viel wert?10 Es wäre gerade der richtige Anfang. Es11 wäre dann gleich die Rechtfertigung für12 alles andere. Ihr wart es, könnt’ ich sagen,13 Ihr habt mich dazu gemacht, Ihr alle seid14 schuld, daß ich so geworden bin, nicht nur15 Papa und Mama. Auch der Rudi ist schuld16 und der Fred und alle, alle, weil sich ja17 niemand um einen kümmert. Ein bißchen18 Zärtlichkeit, wenn man hübsch aussieht,19 und ein bißl Besorgtheit, wenn man Fieber20 hat, und in die Schule schicken sie einen,21 und zu Hause lernt man Klavier und Fran‐22zösisch, und im Sommer geht man auf’s23 Land und zum Geburtstag kriegt man Ge‐24schenke und bei Tisch reden sie über25 allerlei. Aber was in mir vorgeht und was26 in mir wühlt und Angst hat, habt ihr euch27 darum je gekümmert? Manchmal im Blick28 von Papa war eine Ahnung davon, aber

1 ganz flüchtig. Und dann war gleich wieder2 der Beruf da, und die Sorgen und das3 Börsenspiel — und wahrscheinlich irgendein4 Frauenzimmer ganz im geheimen, ‚nichts5 sehr Feines unter uns‘, — und ich war6 wieder allein. Nun, was tätst du Papa, was7 tätst du heute, wenn ich nicht da wäre?

8 Da stehe ich, ja da stehe ich vor dem Hotel.9 ‐ Furchtbar da hineingehen zu müssen, alle10 die Leute sehen, den Herrn von Dorsday,11 die Tante, Cissy. Wie schön war das früher12 auf der Bank am Waldesrand, wie ich13 schon tot war. Matador — wenn ich nur14 drauf käm’, was — eine Regatta war es,15 richtig und ich habe vom Fenster aus zu‐16gesehen. Aber wer war der Matador? ‐ 17 Wenn ich nur nicht so müd’ wäre, so furcht‐18bar müde. Und da soll ich bis Mitternacht19 aufbleiben und mich dann ins Zimmer von20 Herrn von Dorsday schleichen? Vielleicht21 begegne ich der Cissy auf dem Gang. Hat22 sie was an unter dem Schlafrock, wenn sie23 zu ihm kommt? Es ist schwer, wenn man24 in solchen Dingen nicht geübt ist. Soll ich25 sie nicht um Rat fragen, die Cissy? Natür‐26lich würde ich nicht sagen, daß es sich um27 Dorsday handelt, sondern sie müßte sich28 denken, ich habe ein nächtliches Rendez‐

1vous mit einem von den hübschen jungen2 Leuten hier im Hotel. Zum Beispiel mit3 dem langen blonden Menschen, der die4 leuchtenden Augen hat. Aber der ist ja5 nicht mehr da. Plötzlich war er ver‐6schwunden. Ich habe doch gar nicht an ihn7 gedacht bis zu diesem Augenblick. Aber es8 ist leider nicht der lange blonde Mensch9 mit den leuchtenden Augen, auch der Paul10 ist es nicht, es ist der Herr von Dorsday.11 Also wie mach’ ich es denn? Was sage ich12 ihm? Einfach Ja? Ich kann doch nicht zu13 Herrn Dorsday ins Zimmer kommen. Er14 hat sicher lauter elegante Flakons auf dem15 Waschtisch, und das Zimmer riecht nach16 französischem Parfüm. Nein, nicht um die17 Welt zu ihm. Lieber im Freien. Da geht er18 mich nichts an. Der Himmel ist so hoch19 und die Wiese ist so groß. Ich muß gar20 nicht an den Herrn Dorsday denken. Ich21 muß ihn nicht einmal anschauen. Und22 wenn er es wagen würde, mich anzurühren,23 einen Tritt bekäme er mit meinen nackten24 Füßen. Ach, wenn es doch ein anderer25 wäre, irgendein anderer. Alles, alles könnte26 er von mir haben heute Nacht, jeder27 andere, nur Dorsday nicht. Und gerade der!28 Gerade der! Wie seine Augen stechen und

1 bohren werden. Mit dem Monokel wird er2 dastehen und grinsen. Aber nein, er wird3 nicht grinsen. Er wird ein vornehmes Ge‐4sicht schneiden. Elegant. Er ist ja solche5 Dinge gewohnt. Wie viele hat er schon so6 gesehen? Hundert oder tausend? Aber war7 schon eine darunter wie ich? Nein, gewiß8 nicht. Ich werde ihm sagen, daß er nicht9 der Erste ist, der mich so sieht. Ich werde10 ihm sagen, daß ich einen Geliebten habe.11 Aber erst, wenn die dreißigtausend Gulden12 an Fiala abgesandt sind. Dann werde ich13 ihm sagen, daß er ein Narr war, daß er14 mich auch hätte haben können um das‐15selbe Geld. ‐ Daß ich schon zehn Liebhaber16 gehabt habe, zwanzig, hundert. ‐ Aber das17 wird er mir ja alles nicht glauben. ‐ Und18 wenn er es mir glaubt, was hilft es mir? ‐ 19 Wenn ich ihm nur irgendwie die Freude20 verderben könnte. Wenn noch einer dabei21 wäre? Warum nicht? Er hat ja nicht ge‐22sagt, daß er mit mir allein sein muß. Ach,23 Herr von Dorsday, ich habe solche Angst24 vor Ihnen. Wollen Sie mir nicht freund‐25lichst gestatten, einen guten Bekannten mit‐26zubringen? O, das ist keineswegs gegen die27 Abrede, Herr von Dorsday. Wenn es mir28 beliebte, dürfte ich das ganze Hotel dazu

1 einladen, und Sie wären trotzdem ver‐2pflichtet, die dreißigtausend Gulden ab‐3zuschicken. Aber ich begnüge mich damit,4 meinen Vetter Paul mitzubringen. Oder5 ziehen Sie etwa einen andern vor? Der6 lange blonde Mensch ist leider nicht mehr7 da und der Filou mit dem Römerkopf8 leider auch nicht. Aber ich find’ schon9 noch wen andern. Sie fürchten Indis‐10kretion? Darauf kommt es ja nicht an. Ich11 lege keinen Wert auf Diskretion. Wenn12 man einmal so weit ist wie ich, dann ist13 alles ganz egal. Das ist heute ja nur der14 Anfang. Oder denken Sie, aus diesem Aben‐15teuer fahre ich wieder nach Hause als an‐16ständiges Mädchen aus guter Familie?17 Nein, weder gute Familie noch anständiges18 junges Mädchen. Das wäre erledigt. Ich19 stelle mich jetzt auf meine eigenen Beine.20 Ich habe schöne Beine, Herr von Dorsday,21 wie Sie und die übrigen Teilnehmer des22 Festes bald zu bemerken Gelegenheit haben23 werden. Also die Sache ist in Ordnung,24 Herr von Dorsday. Um zehn Uhr, während25 alles noch in der Halle sitzt, wandern wir26 im Mondenschein über die Wiese, durch27 den Wald nach Ihrer berühmten selbst‐28entdeckten Lichtung. Das Telegramm an

1 die Bank bringen Sie für alle Fälle gleich2 mit. Denn eine Sicherheit darf ich doch3 wohl verlangen von einem solchen Spitz‐4buben wie Sie. Und um Mitternacht können5 Sie wieder nach Hause gehen, und ich6 bleibe mit meinem Vetter oder sonst wem7 auf der Wiese im Mondenschein. Sie haben8 doch nichts dagegen, Herr von Dorsday?9 Das dürfen Sie gar nicht. Und wenn ich10 morgen früh zufällig tot sein sollte, so11 wundern sie sich weiter nicht. Dann wird12 eben Paul das Telegramm aufgeben. Dafür13 wird schon gesorgt sein. Aber bilden Sie14 sich dann um Gottes willen nicht ein, daß15 Sie, elender Kerl, mich in den Tod ge‐16trieben haben. Ich weiß ja schon lange, daß17 es so mit mir enden wird. Fragen Sie doch18 nur meinen Freund Fred, ob ich es ihm19 nicht schon öfters gesagt habe. Fred, das20 ist nämlich Herr Friedrich Wenkheim,21 nebstbei der einzige anständige Mensch,22 den ich in meinem Leben kennengelernt23 habe. Der einzige, den ich geliebt hätte,24 wenn er nicht ein gar so anständiger Mensch25 wäre. Ja, ein so verworfenes Geschöpf bin26 ich. Bin nicht geschaffen für eine bürger‐27liche Existenz, und Talent habe ich auch28 keines. Für unsere Familie wäre es sowieso

1 das Beste, sie stürbe aus. Mit dem Rudi2 wird auch schon irgendein Malheur ge‐3schehen. Der wird sich in Schulden stürzen4 für eine holländische Chansonette und bei5 Vanderhulst defraudieren. Das ist schon so6 in unserer Familie. Und der jüngste7 Bruder von meinem Vater, der hat sich er‐8schossen, wie er fünfzehn Jahre alt war.9 Kein Mensch weiß warum. Ich habe ihn10 nicht gekannt. Lassen Sie sich die Photo‐11graphie zeigen, Herr von Dorsday. Wir12 haben sie in einem Album... Ich soll ihm13 ähnlich sehen. Kein Mensch weiß, warum14 er sich umgebracht hat. Und von mir wird15 es auch keiner wissen. Ihretwegen keines‐16falls, Herr von Dorsday. Die Ehre tue ich17 Ihnen nicht an. Ob mit neunzehn oder ein‐18undzwanzig, das ist doch egal. Oder soll19 ich Bonne werden oder Telephonistin oder20 einen Herrn Wilomitzer heiraten oder mich21 von Ihnen aushalten lassen? Es ist alles22 gleich ekelhaft, und ich komme überhaupt23 gar nicht mit Ihnen auf die Wiese. Nein,24 das ist alles viel zu anstrengend und zu25 dumm und zu widerwärtig. Wenn ich tot26 bin, werden Sie schon die Güte haben und27 die paar tausend Gulden für den Papa ab‐28senden, denn es wäre doch zu traurig, wenn

1 er gerade an dem Tage verhaftet würde, an2 dem man meine Leiche nach Wien bringt.3 Aber ich werde einen Brief hinterlassen4 mit testamentarischer Verfügung: Herr von5 Dorsday hat das Recht, meinen Leichnam6 zu sehen. Meinen schönen nackten7 Mädchenleichnam. So können Sie sich8 nicht beklagen, Herr von Dorsday, daß ich9 Sie übers Ohr gehaut habe. Sie haben doch10 was für Ihr Geld. Daß ich noch lebendig11 sein muß, das steht nicht in unserem Kon‐12trakt. O nein. Das steht nirgends ge‐13schrieben. Also den Anblick meines Leich‐14nams vermache ich dem Kunsthändler15 Dorsday, und Herrn Fred Wenkheim ver‐16mache ich mein Tagebuch aus meinem17 siebzehnten Lebensjahr — weiter habe ich18 nicht geschrieben — und dem Fräulein bei19 Cissy vermache ich die fünf Zwanzigfranks‐20Stücke, die ich vor Jahren aus der Schweiz21 mitgebracht habe. Sie liegen im Schreib‐22tisch neben den Briefen. Und Bertha ver‐23mache ich das schwarze Abendkleid. Und24 Agathe meine Bücher. Und meinem Vetter25 Paul, dem vermache ich einen Kuß auf26 meine blassen Lippen. Und der Cissy ver‐27mache ich mein Rakett, weil ich edel bin.28 Und man soll mich gleich hier begraben

1 in San Martino di Castrozza auf dem2 schönen kleinen Friedhof. Ich will nicht3 mehr zurück nach Hause. Auch als Tote4 will ich nicht mehr zurück. Und Papa und5 Mama sollen sich nicht kränken, mir geht6 es besser als ihnen. Und ich verzeihe ihnen.7 Es ist nicht schade um mich. ‐ Haha, was8 für ein komisches Testament. Ich bin wirk‐9lich gerührt. Wenn ich denke, daß ich10 morgen um die Zeit, während die andern11 beim Diner sitzen, schon tot bin? ‐ Die12 Tante Emma wird natürlich nicht zum13 Diner herunterkommen und Paul auch14 nicht. Sie werden sich auf dem Zimmer15 servieren lassen. Neugierig bin ich, wie16 sich Cissy benehmen wird. Nur werde ich17 es leider nicht erfahren. Gar nichts mehr18 werde ich erfahren. Oder vielleicht weiß19 man noch alles, so lange man nicht be‐20graben ist? Und am Ende bin ich nur21 scheintot. Und wenn der Herr von Dors‐22day an meinen Leichnam tritt, so erwache23 ich und schlage die Augen auf, da läßt er24 vor Schreck das Monokel fallen.

25 Aber es ist ja leider alles nicht wahr. Ich26 werde nicht scheintot sein und tot auch27 nicht. Ich werde mich überhaupt gar nicht28 umbringen, ich bin ja viel zu feig. Wenn

1 ich auch eine couragierte Kletterin bin,2 feig bin ich doch. Und vielleicht habe ich3 nicht einmal genug Veronal. Wieviel Pulver4 braucht man denn? Sechs glaube ich. Aber5 zehn ist sicherer. Ich glaube, es sind noch6 zehn. Ja, das werden genug sein.

7 Zum wievielten Mal lauf’ ich jetzt eigent‐8lich um das Hotel herum? Also was jetzt?9 Da steh’ ich vor dem Tor. In der Halle10 ist noch niemand. Natürlich — sie sitzen ja11 noch alle beim Diner. Seltsam sieht die12 Halle aus so ganz ohne Menschen. Auf dem13 Sessel dort liegt ein Hut, ein Touristenhut,14 ganz fesch. Hübscher Gemsbart. Dort im15 Fauteuil sitzt ein alter Herr. Hat wahr‐16scheinlich keinen Appetit mehr. Liest17 Zeitung. Dem geht’s gut. Er hat keine18 Sorgen. Er liest ruhig Zeitung, und ich19 muß mir den Kopf zerbrechen, wie ich dem20 Papa dreißigtausend Gulden verschaffen21 soll. Aber nein. Ich weiß ja wie. Es ist22 ja so furchtbar einfach. Was will ich denn?23 Was will ich denn? Was tu’ ich denn da24 in der Halle? Gleich werden sie alle25 kommen vom Diner. Was soll ich denn tun?26 Herr von Dorsday sitzt gewiß auf Nadeln.27 Wo bleibt sie, denkt er sich. Hat sie sich28 am Ende umgebracht? Oder engagiert sie

1 jemanden, daß er mich umbringt? Oder2 hetzt sie ihren Vetter Paul auf mich? Haben3 Sie keine Angst, Herr von Dorsday, ich bin4 keine so gefährliche Person. Ein kleines5 Luder bin ich, weiter nichts. Für die Angst,6 die Sie ausgestanden haben, sollen Sie auch7 Ihren Lohn haben. Zwölf Uhr, Zimmer8 Nummer fünfundsechzig. Im Freien wäre9 es mir doch zu kühl. Und von Ihnen aus,10 Herr von Dorsday, begebe ich mich direkt11 zu meinem Vetter Paul. Sie haben doch12 nichts dagegen, Herr von Dorsday?